Vailima

Contémplenla detenidamente. Una elegante dama cubierta de pieles nos mira con displicencia.

- Adivina quién soy –nos dice mientras nos reta con su mirada-.

- Atrévete a descubrir mi secreto. Ven conmigo y te enseñaré el camino.

Quiere asustarnos. Centrar nuestra atención es lo que persigue. La profundidad de sus ojos y la sensualidad de sus manos no permiten resistencia alguna. Nos aventuramos porque siempre deseamos conocer la identidad del otro. Ella nos guía (así lo ha afirmado) y con el respeto que otorga todo lo desconocido, vamos tras ella. Aunque nos perdamos.

- De nombre inglés aunque etimológicamente francés.

- Debo permanecer en silencio para que no descubran quién soy.

- Me crearon en los locos años veinte.

- Soy muy dulce y me apasionan los azucarillos.

- Tengo una jaula sin pájaro.

- Aunque estornudo, el termómetro mide la temperatura del mármol.

- Juego en algún casino del mediterráneo.

- No soy actriz pero arriesgo en vanguardias del séptimo arte.

- ¿Escribir? Podría decirse que sí.

- A los hombres les vuelve locos mi aroma.

- De consonantes dobles imposibles. Así soy yo.

Para los amantes de la geometría.

Les deseo un feliz fin de semana y séanme tangentemente buenos. En cualquier punto y para cualquier distancia.

Como me conocen, sabrán que mis juegos o adivinanzas en este caso, cargados van de trucos o engañuflas y lejos de presentarles a una cromosomática señora XX, quien se escondía bajo un sombrero y entre pieles no era otro que el mismísimo Marcel Duchamp fotografiado por el también mismísimo Man Ray.

Con la ayuda de mi photoshopero mayor, estimado Tio Petros, retiramos de la vista firmas y dedicatorias para hacer efectivo el acertijo. He aquí la imagen original:

Los comentaristas y acertados participantes dieron pronto en el clavo resolviendo la incógnita y compartiendo, además, la explicación de las pistas con todos nosotros.

Desde luego, nunca me defraudan…

El autor comienza hábilmente trayéndonos la primera acepción del vocablo “monstruo” si uno consulta el diccionario de María Moliner:

“Ser deforme. Ser que tiene alguna anormalidad muy notable y fea”

En la introducción hacia la deformidad, el autor echa mano del derecho romano, donde se distinguía incluso dos categorías al respecto, a saber, la de lo deforme o defectuoso y la de lo monstruoso en estado puro, pasando por la Edad Media hasta el siglo XVIII, donde como saben, el monstruo se define como la conjunción entre dos reinos (el humano y el animal), de dos especies, dos sexos etc. mezclas que El Bosco ya se encargó de mostrarnos como nadie. Sin embargo, existe un tipo de monstruosidad particularmente repulsiva: la deformidad física natural que provoca en quien la contempla una mezcla –también- de curiosidad y miedo a la vez. “La personificación del terror es, de hecho, la vertiente más identificada habitualmente con la idea de monstruo” apunta Reyero. Efectivamente, representa algo que nos repele porque en tanto que personificación, no lo queremos ser pero somos conscientes de que hubiera cabido la posibilidad de que lo hubiéramos sido o de que incluso lo pudiéramos ser. Es ahí entonces donde surge nuestra curiosidad. Lejano y cercano simultáneamente de tal forma que lo primero nos disgusta y desagrada y lo segundo nos produce miedo. La ambigüedad de su propia naturaleza es lo que llega a descolocarnos para enfrentarnos a lo monstruoso al tiempo que reafirmamos lo que somos.

En este sentido el hombre de hoy, tan preocupado por su imagen, no tolera los monstruos ni concibe –como en tiempos pasados- una belleza imperfecta que sea motivo de desagrado o miedo. Tendemos a dulcificar lo monstruoso y lo convertimos en bellas metáforas que apaciguan nuestras conciencias.

Les voy a confesar algo: si encuentro bello el retablo de Barceló es, precisamente, por lo feo que es.

Descubrir y conquistar. Explorar la piel con piel hasta llegar.

Pasen un buen fin de semana y séanme lujuriosamente felices.

Para los nostálgicos: El Planeta imaginario

Hoy les propongo un viaje. ¿Les parece bien Venecia en época de carnaval? Cierto es que no he afinado demasiado en la pregunta, porque en el siglo XVIII, el carnaval de esta maravillosa ciudad duraba entre pitos y flautas hasta cuatro meses. Créanme, los pitos comenzaban cada 26 de diciembre cuando un empleado de la República veneciana, ataviado para la ocasión, anunciaba desde el palacio del dux a un público enfebrecido que a partir de ese momento quedaba inaugurado el carnaval hasta el miércoles de ceniza. Y ustedes me reprocharán que las cuentas no les salen y con toda la razón porque además de ese tiempo también habría que sumar un carnaval previo que duraba del 5 de octubre al 16 de diciembre en el que sólo se permitían los disfraces por las tardes. Además, existía un carnaval posterior durante las dos semanas de Pentecostés donde se desarrollaba una feria importante. Dentro de este cómputo carnavalero existían, además, algunas fiestas entre las que se encontraban la elección del dux y la de los procuradores.

Casi nada ¿eh? La ciudad era un hervidero de gente que acogía a tantos “turistas” como propios residentes y todos dejaban sus buenos dineros en la ciudad. Tanto es así que en 1789 se mantuvo en secreto la muerte del dux para que “la noticia” no afectara al carnaval.

LOS ACTORES

A los venecianos les encantaba el teatro. Fíjense si les gustaba que la ciudad contaba con catorce teatros mientras que París sólo tenía tres y no hablemos ya del teatro en la calle. Si observan la obra, verán un personaje en la parte central izquierda: Pantaleón lleva un gorro de lana y una barba très, très afilée. El personaje representa al marido cornudo y al viejo verde que corre tras las niñas. Junto al antipático personaje se encuentra Arlequín portando un palo en su mano. Para quien no lo sepa, este último personaje es torpe pero astuto, glotón pero ágil. Y pobre, también era pobre como dicta su procedencia: Bérgamo y como los campesinos de su tierra, tal cual está ataviado. Su papel en el teatro era de criado y su máscara negra nos da respuesta de las horas que el desgraciado debe de trabajar al sol.

Y como no hay dos sin tres, corran la vista hacia el lado derecho del cuadro. Ahí, ahí, justo en el centro. ¿Lo ven? Es Polichinela. Inconfundible con su gorro blanco, su nariz puntiaguda, su vestimenta también blanca y su joroba. Napolitano de origen, su nombre significa pollo de ahí sus quiquiriquís y sus volteretas. Se les mataba y se volvían a levantar como un ave fénix (¡quién pudiera!)

LA REPRESENTACIÓN

Contemplemos la obra. Un corro de personajes contempla la actuación. Una dama baila un minueto con un joven. Pero mejor lo dejamos para mañana. ¿Me permiten?

Observemos la obra. Un corro de personajes contempla la actuación. Una dama baila un minueto con un joven. Esto sólo pasa en Italia pues en el resto de Europa se baila formando filas de parejas. El joven es un aventurero o chevalier d´industrie. Procede de una clase baja y su objetivo en la vida es conseguir la riqueza de los nobles con una extraña capacidad: hablar. Nuestro hombre baila bien y lo hace ricamente ataviado, de ahí que lo admiren las mujeres (incluso) de buena posición. Su arma, como digo, el arte de contar fascinantes historias basadas en su propia vida, sus viajes y sus campañas contra los acreedores. Sin oficio conocido dedica su existencia a no aburrirse y el carnaval constituye el medio propicio para ello. ¿Recuerdan a Casanova? Hijo de una pareja de actores adoptó el título de Chevalier de Seingalt y supo hacerse con la amistad de nobles y patricios haciéndose pasar por erudito en medicina y numerología cabalística pero lo que mejor sabía hacer era correr por los tejados de Venecia. Como Casanova, encontramos nombres de aventureros como el de Giuseppe Balsamo y Lorenzo Da Ponte que disfrutaron de una juventud exitosa que desembocó en triste vejez.

La bailarina que hace pareja de baile con nuestro mozo chevalier d´industrie tiene la tez pálida como era costumbre y un lunar postizo nos llama la atención. No es la única, observen a otras damas del cuadro. El lunar postizo constituye, además de una cuestión estética, todo un código que nos cuenta aspectos sobre la dama que lo porta. Nos dice de qué humor está, su estado e, incluso, lo que ella piensa de sí misma. Los lunares postizos tenían diferentes nombres según el lugar donde se colocaran, así el de nuestra dama, colocado debajo del ojo, se denominaba irresistibile y otros, colocados justo en la comisura del ojo, daban en llamarse appasionata.

Las mujeres mozalbetas tenían el camino más fácil para escalar en sociedad. La danza, el canto y la interpretación constituían un marketing perfecto para exhibir su atractivo. La gran mayoría de estas muchachas ejercían de cortesanas y sin lugar a dudas, Venecia en carnaval se convertía en el mejor escenario. Desde los balcones del Gran Canal, ataviadas entre rojos y amarillos, lucían sus encantos con escotes de vértigo. Bellos y hermosos tulipanes cuya vejez correría igual suerte que la de sus parejas de baile. Ser puta y mediocre es lo que tenía. Puta, mediocre y sin programas del corazón ni pruebas de ADN…

¡Si Tiépolo levantara la cabeza!

FIN

“En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía”

Desde Pablo Neruda les deseo un oceánico fin de semana. A los que atisban naufragios con su catalejo, a los exploradores que descubren nuevas tierras, a todos aquellos que vivan en los pronombres conquistados.

A ellos, un ratito para perderse en el otro, para tragárselo todo.

Incluso, la lejanía.

NOTA: a todos mis amigos de Blogia que por motivos de fuerza mayor tienen clausuradas sus moradas, un abrazo y mucho ánimo.

En un librito titulado Arte de hoy, los editores Riemschneider y Grosenick ofrecen una visión sobre un conjunto de 87 artistas de la actualidad. Actualidad entendida como aquella que data de los últimos veinte años hasta ahora. Se trata de una obra perfecta para esos momentos en los que a uno le entra un apretón y no encuentra otra cosa a mano, dicho de otra forma, es como un cagarse a dos tiempos donde uno desconoce quién impulsa el acto mismo: o la naturaleza o el arte. No obstante, ustedes comprenderán que a todo hay que dedicarle su merecido espacio y me ha parecido oportuno dedicárselo hoy a una artista japonesa de metafórico nombre: Mariko Mori.

La Mori comienza su andadura en el mundo del arte allá por los años noventa. En sus obras (fotografías) se representa a ella misma ataviada como un personaje de cómic. Los trajes (y esto es cojonudo) son guardados, después de cada sesión de performance, en cápsulas selladas de plexiglas que se abrirán de nuevo dentro de 25 años. Dicen los autores de la biografía, que su arte es cada vez más complejo (a esto no voy a hacer ningún comentario) y que –y cito textualmente- “partiendo de su papel de estrella se va transformando últimamente en una especie de ser sobrenatural, rodeado de pequeños budas flotantes”. Si acaso esto no fuera lo bastante significativo para abofetearles el espíritu, todavía nos queda por conocer su mensaje. Ahí va y sin preservativo: la necesidad de la fe en utopías. Porque amigos, su trabajo no se puede calificar ni de ingenuo ni de irónico, sino que bajo una perspectiva del optimismo más absoluto, sus obras nos dicen lo absurdo de querer detener el tiempo. Eso sí, absurdo pero divertido.

Una vez que yo me he divertido un huevo con la Mariko, ella en su sobrenaturalidad y acompañada de budas ingrávidos nos confiesa abiertamente y sin pudor:

“Mi trabajo es una revelación del pensamiento. Para mí es un verdadero placer proyectar la postura esotérica por el mundo interior”.

Si Kant levantara la cabeza…

En el ejemplo que les quiero ofrecer hoy, denominaremos "resto" a la famosa exposición patria ARCO de arte contemporáneo. Para una que no es una entendida, el "resto" me provoca, cuanto menos, risa (ya saben que la ignorancia es atrevida) y en un esfuerzo por profundizar más, vómito. Estarán conmigo que a medida que uno pierde juventud es consecuente que gane en dignidad. Partiendo de esta premisa cuando un tipo decente se planta ante un objeto del que se dice es una obra de arte actual, pueda -con toda libertad- afirmar que le gusta o no, que sus formas le resultan atrayentes, que sus colores son luminosos o apagados o que la composición (aunque no sabemos qué significa ni falta que nos hace) es armoniosa en su conjunto. Vamos, digo yo, que no cometemos un delito cuando abandonamos metáforas y eufemismos estéticos y confesamos rotundamente que el bodrio que nos presentan es una mamarrachada, no nos gusta, que no le vemos pies ni cabeza (entre otras cosas porque carece de ellos), y que no llegamos a comprender porqué unos cuantos han decidido que "eso" es digno de admiración.

Mi especie, a la que pertenecen también ustedes queridos lectores, es compleja y arbitraria e ignorante cuando se esfuerza en hacer de lo subjetivo una ley universal. Kant ya nos dijo que esto no podía ser y que lo único que podía la humanidad es intentar que lo sea, lo mismo que el chiste aquel del búho que no podía hablar pero ponía cara de interés. Después del maniático filósofo vino otro -de ahí el título del post- que en una frase resumía lo que he intentado comunicarles hoy: De lo que no se puede hablar mejor es callarse.

Yo, por mi parte, quisiera (dentro de la más absoluta de las humildades) rematar la faena filosófica con mi pequeña aportación heredada de Aristófanes: cuando demos nuestra opinión sobre estos asuntos alejémosnos de la estupidez pretendiendo hacer imperativos categóricos imposibles y desde la honestidad reconsideremos la idea de que lo que verdaderamente nos hace grandes es nuestra propia dignidad y, eso, ni nos la da ni nos la puede quitar nadie. Hablen y opinen pero sean sinceros. Hagan la prueba, verán cómo no les va a pasar nada. Es más, se sentirán mucho mejor.

Ahora vean de qué les hablo.

Ayer escribía una nota al tutor de mi hijo que adolece (*) explicándole los motivos por los que había faltado al colegio el día anterior. Una vez terminada la nota procedía yo a introducirla en uno de los sobres de pequeño tamaño que tengo para estos menesteres. Entonces, mi hijo que adolece me pide que se la entregue porque la quiere leer (seguramente para comprobar que su madre no ha incluido alguna incorrección según su parecer ya que el motivo no podía ser corregirme ni la redacción ni las faltas de ortografía porque primero, no las suelo cometer y, segundo, porque él es incapaz de verlas). Bueno, la cuestión es la siguiente:

- Ama ¿qué es esto de p.s.? –me pregunta-.

- Significa post scriptum y es una nota que se pone después de lo escrito. Como la post data.

- Ah, me había parecido que era “puto subnormal”.

- No seas asno y no hagas chistes con tu ignorancia.

- Vaya chorrada…

Ayer cumplió 14 años y aquel veintiuno de febrero de 1993 sólo me dolía el camino por el que había venido al mundo. Catorce años después me duele alguna otra cosa más donde sólo la esperanza y, sólo por el momento, tiene un efecto sanador.

(*) La libertad que otorga la literatura a quien escribe me permite construir este epíteto a mi antojo. Y quede esta aclaración como post scriptum para el susceptible que me reproche que siempre se adolece de algo.

No sé qué tiene el firmamento que tanto nos gusta. Y entre luces y sombras sólo un cuerpo se antepone ante nosotros. Y en ese momento se hace uno.

Que pasen un buen fin de semana y séanme astronómicamente felices.

En un determinado momento, Holmes, uno de los hombres más astutos de la historia de la literatura, le dice a su estimado amigo Watson:

- “(…) El mundo es suficientemente grande para nosotros. No necesitamos fantasmas”.

Esta afirmación del celebérrimo detective podría convertirse en máxima vital para todos nosotros porque a lo largo de nuestra vida, en un momento u otro, quien más o quien menos se ha enfrentado a uno de ellos. Combatir el miedo con la razón es la única arma eficaz cuando, paradójicamente, es la razón misma lo primero que el fantasma nos invade.

Desde el punto de vista de la belleza, el vampiro es uno de los fantasmas más representados en el arte. Goya, Warhol, Bourdin, Munch, Arroyo, Kubin, Séguin, Csók, Rops y otros nos han dejado buena muestra de ello. Todas ellas representaciones hermosas del vampiro “del que se dice que sale de la tumba y vaga por la noche chupando la sangre de las personas dormidas”. Sin embargo, la pesadilla nos la producen otros fantasmas y otros vampiros que cruzando el umbral hasta nuestro nivel de realidad, conviven día y noche con nosotros. Sus rostros, a veces, tienen la imagen de un humano (tanto como nosotros) y, otras, adquieren la forma de un pegajoso recuerdo, de un parásito tan maligno, que nos paraliza la razón y nos hace suyos. Los de esta categoría sí que me dan miedo porque mi espanto garantiza su alimento y una vez que mi retina ha sido traspasada por sus ojos, no existe espejo en que el horror no pueda reflejarse.

Ellos despiertan cuando nos encontramos a solas con nosotros mismos, en la noche de nuestra razón y cuando el mundo que nos rodea parece no haber despertado. Es entonces cuando armados con la daga del conocimiento hemos de ser capaces de hundirla hasta que broten las primeras gotas de sinrazón.

Se creen inmortales hasta que, sin saberlo, se vuelven –como dice Mario Benedetti- abstemios de sangre.

LA PARTE POR EL TODO es un juego que consiste en adivinar el autor y el título de una obra de arte (el todo) mediante un detalle o extracto del mismo (la parte) que les muestro en la imagen de cabecera. Para conseguir el premio (mención de honor y mi eterna gratitud por participar) podrán ayudarse de una serie de pistas que espero no les “despisten”.

Ruego que respondan las dos preguntas sin mencionarlas explícitamente con el fin de que todos aquellos que quieran jugar puedan tener una oportunidad.

Para acceder al premio especial y ser miembro de EL CLUB VASARI, basta con que contesten correctamente a la pregunta que formularé al final de la serie de pistas.

¡Que la suerte les acompañe!

1- Somos muchos y no todos bien avenidos.

2- Paradójicamente, somos unos frescos.

3- Aquí no se libra nadie. A todos nos toca.

4- Vivo en el peor de los naufragios.

5- No soy nada pero dos hombres al mismo tiempo.

6- Algunos son unos salidos pero da gloria verlos.

7- Como me suelten me caigo.

8- El que no corre, vuela.

9- El maestro de ceremonias la cagó y pagó por ello.

PREGUNTA PARA EL CLUB VASARI

Un poeta amigo mío y conocido por su mala leche metió mano (y no lírica, precisamente) en el juego de hoy. Gracias a él, un individuo se ganó un risueño apodo para toda la eternidad. Díganme, amigos, ¿quiénes eran los dos?

Dejando a un lado el peloteo amigo (que tanto hace rabiar a algunos), detallo a continuación los nombres de los ganadores de esta edición:

1º- SALAMANDRA: que ya debe tener la casa llena de trofeos.

2º- ANARKASIS: que ha estado fantástica como todos esperábamos, proporcionando incluso a los despistados una magnífica pista a través del enlace de su también magnífica página donde uno podría pasar horas, incluso, años contemplando las bellezas que guarda…

3º- LADYDARK: que aunque minimizada es la más grande…

4º- HERRI: que a ritmo musical nos llevaba de la mano.

5º- OGER: que aunque se le dé mal –según sus palabras- se le dio muy bien.

A Francisco, herzebeth y Javier, mi ánimo y ese “otra vez será” que molesta tanto. Un abrazo.

Bien, una vez conocidos los ganadores, demos paso a la resolución del juego:

La Parte de esta edición era un detalle de El juicio final de Miguel Ángel del que a su vez coloco un detalle dada su magnitud (17 metros de alto por más de 13 de ancho –el original, claro-.

El título respondía a esa manía mía de metaforizar el mundo y con él quería decirles que en la obra que hoy debíamos de descubrir, cada personaje jugaba un rol diferente: cada uno en su papel y Dios en el de todos ¿no? Pero si les parece, vayamos a las pistas:

1-Somos muchos y no todos bien avenidos: centenares de figuras se agolpan en la obra alrededor de la figura central que es Cristo. Allá están santos, mártires, María, las almas, las vírgenes, los ángeles, Caronte, pescadores, los elegidos, los ladrones, los profetas, las sibilas, los condenados al abismo, etc.)

2- Paradójicamente, somos unos frescos: por el carácter de la obra que se encuentra en la Capilla Sextina.

3- Aquí no se libra nadie. A todos nos toca: hablamos del Juicio Final ¿eh?

4- Vivo en el peor de los naufragios: el naufragio de la humanidad.

5- No soy nada pero dos hombres al mismo tiempo: el detalle que les presentaba no es otra cosa que la piel de San Bartolomé, quien aparece blandiendo el instrumento de su tortura en una mano y en la otra, sostiene su propio pellejo (fue desollado vivo) sobre el que aparece el famoso autorretrato de Miguel Ángel.

6- Algunos son unos salidos pero da gloria verlos: nada más y nada menos que 391 desnudos en total.

7- Como me suelten me caigo: es evidente.

8- El que no corre, vuela: lo es más.

9- El maestro de ceremonias la cagó y pagó por ello: el maestro de ceremonias del Papa, Biagio da Cesena, declaró públicamente que la obra le parecía deshonesta para un lugar tan respetable y que era intolerable que aparecieran tantos desnudos enseñando sus partes vergonzosas. ¿Por qué digo que la cagó? Pues por la venganza de Miguel Ángel, quien ni corto ni perezoso representó al pudoroso Biagio en el mismísimo infierno bajo la apariencia de un Minos vicioso, mirón y con una serpiente enroscada entre sus piernas rodeado de diablos.

PREGUNTA PARA EL CLUB VASARI

Un poeta amigo mío y conocido por su mala leche metió mano (y no lírica, precisamente) en el juego de hoy. Gracias a él, un individuo se ganó un risueño apodo para toda la eternidad. Díganme, amigos, ¿quiénes eran los dos?

SALAMANDRA obtiene su merecido sillón (con éste ya tiene más que el dueño de IKEA) al contestar a la pregunta que formulaba. El poeta amigo mío no es otro que Pietro de Aretino, también amigo de los viernes de todos ustedes. El hombre tenía sensibilidad hasta con la mala leche que gastaba y era conocida su enemistad con Miguel Ángel. Pues bien, instado por los celosos devotos como Aretino, el Papa Paulo IV encargó a Daniele de Volterra cubrir con paños las desnudeces que tanto herían a nuestro poeta y retocando y retocando y tapando y tapando se ganó el sobrenombre de Braghettone. ¡Qué putadita pasar a la historia con este nombre! Pero qué se le va a hacer, los caminos del Señor son… ¿jodidos?

Hasta la próxima.