Vailima

1884. Del francés nicotine, derivado de nicotiane, nombre culto del tabaco, llamado así en memoria de Nicot, embajador francés en Lisboa, que envió por primera vez tabaco a Francia en 1560.

Y digo yo que si no se podía haber traído otra cosa que le llamara más la atención. Se lo digo, porque le doy al cigarrillo cosa mala y eso, además de ser perjudicial para la salud está mal visto.
Hace unos meses visité París. Un viaje de placer. A la hora de comer la pregunta de siempre: fumeurs? Joder, qué mal. Parece que estás confesando un pecado, porque la respuesta era: oui, monsieur. Entonces te llevaban al rincón más sombrío y espantoso del mal iluminado restaurante. Te mostraban una mesa en la que apenas cabían dos copas (los cubiertos eran grandes maestros del parapente) rodeada de fumadores con las orejas gachas y cerca, muy cerca del w.c. Porque los fumadores ya somos una especie en vías de extinción y somos repudiados de la sociedad. Menos mal que en mi tierra todavía on peut fumer después de una opípara comida y entre bocanada y bocanada un buen sorbo de vino tinto. Quel plaisir!
De todas formas, no lo entiendo: todo el día con monsieur Nicot para arriba y para abajo y tanta publicidad ¿para nada?

Ayer nevó copiosamente. Hacía veinte años que no lo hacía de esa forma. A todos nos gusta contemplar un paisaje blanco aunque eso signifique que no podamos coger el coche y que las aceras estén intransitables por el hielo.
En euskera, elurra significa nieve. Y la nieve es signo de prosperidad. Para los antiguos vascos, la llegada de la nieve se podía pronosticar de varias formas: al oir cantar al búho a mediodía o a media tarde, si los pájaros se posan en los tejados para piar, si se ve a los gatos jugar alocadamente o cuando aparecen mariposas en marzo...
Se dice que cuando cayó la primera nevada sobre la tierra vasca, las brujas corrieron a refugiarse asustadas a una cueva. Allí vivía un anciano de 700 años, muy sabio pero que ya estaba casi ciego. Las brujas le contaron al viejo lo que había pasado y éste les respondió: "Sacadme afuera y abridme los párpados". Las brujas así lo hicieron. El anciano al percibir la claridad de la nieve dijo: "Estamos perdidos, ha nacido Jesús". Al escuchar esto las brujas corrieron a esconderse a la cueva y murieron de miedo al instante.

Ayer nevó copiosamente. Hacía veinte años que no lo hacía de esa forma.

”El carácter enigmático (de las obras de arte), bajo su aspecto lingüístico, consiste en que las obras dicen algo y a la vez lo ocultan”
T. Adorno

Nunca podremos responder satisfactoriamente a la pregunta acerca del sentido de una obra de arte como “qué significa realmente” o “¿para qué todo esto?”. Ante tal tipo de preguntas, las obras de arte se enmudecen, o como dice Adorno, sólo pueden hablar con una muda elocuencia, de un lenguaje mimético, sin intenciones.

No se puede percibir un campo de trigo como si no hubiéramos contemplado los trazos ondulantes de Van Gogh. Tampoco podemos leer a Poe de la misma forma que si no tuviéramos referencia de los estudios de Baudelaire sobre el escitor americano y, así con muchos otros casos.
La crítica modifica nuestra percepción y nuestro juicio de la obra de modo semejante a como ésta transfigura la realidad y renueva nuestra percepción y nuestro lenguaje. La tarea del crítico parece que debe de estar dominada por una visión mesiánica por la que puede iluminar el contenido de verdad de una obra como si se tratara de una revelación mística de un oculto secreto que ha estado ahí esperando el conjuro correcto. Sin embargo, dejando a un lado esta argumentación, parece que la crítica es necesaria y más aún, dada la naturaleza plural y compleja del arte en la actualidad.
En este sentido, el enfoque más productivo sería el que concediera que el arte es un medio de comunicación simbólica, que la obra de arte no es el final del camino de nada y que no puede darse como algo terminado. La irreductibilidad del arte hace que no podamos someterlo a las leyes normales de comunicación y de representación de la realidad. Y parafraseando a Adorno, podemos afirmar que su soberanía estriba en su carácter enigmático.
La experiencia del arte tiene una lógica negativa. Por un lado, la negación de las formas de percepción y del lenguaje que ya teníamos, que quedan sustituídos por otras nuevas que nos permiten ver el mundo de forma diferente y pensarlo con otras expresiones. Ahí se basa la experiencia estética: en un proceso de apertura del mundo, en el paso de lo conocido a lo desconocido. Por otro, la obra de arte es negatividad y enigma inconmensurable en una sociedad que aspira a dominar lo universal, lo calculable y lo útil. El arte representa lo heterogéneo, lo diferente.
Retomando la cita con la que encabezaba el post, toda obra de arte es una oferta de diálogo y de entendimiento dirigida a un sujeto reflexivo que se acerque a ella. Las auténticas obras de arte responden sorprendiendo el sentido de aquel que las experimenta, aquel cuya autonomía se ve capturada, para más tarde recuperarla con la reflexión. Tanto la obra como el receptor reconocen ambos la autonomía del otro y la imposibilidad de agotarse mutuamente. De ahí que las obras sólo se completen mediante su recepción ya que son siempre para el otro.
Toda obra de arte pretende un reconocimiento en tanto que forma de comunicación simbólica aunque, como dice Adorno, sea un mensaje en una botella a la deriva en el inmenso océano, jamás renuncia a llegar a un destinatario.

Parece ser que a los responsables de mantenimiento y tesorería de la Catedral de Burgos les va eso de “a la saca...” que tanto repiten los componentes de Cruz y Raya. Claro, que con la iglesia hemos topado y ya sabemos que, entre otros asuntos de carácter más espiritual, al clero lo del dinero le resulta sagrado.
Este fin de semana he visitado una zona de la provincia de Burgos (soy una entusiasta del románico) que no conocía y el viernes por la tarde visité la capital. Aunque ya conozco la catedral de viajes anteriores, no me resisto a pasarla por alto. Siempre puede uno descubrir algo nuevo y sorprenderse con la magnificencia del cuerpo arquitectónico. En la plaza de la catedral, entre las dos escalinatas se han montado un chiringuito que ya quisiera Georgi Dan: visitas guiadas, precios especiales para colegios y grupos, niños y adultos. Tres euros para contemplar lo que antes era gratis. Si intentas escabullirte por cualquiera de las capillas que dan a la calle, descubres que cuando te internas en la capilla unas vallas oxidadas y repugnantes te impiden el paso al resto del recinto. Eso por listos... porque han colocado cuatrocientos mil carteles que te advierten que no puedes pasar sin pagar el impuesto que, aunque no revolucionario, no deja de ser vergonzoso.
No contentos con las dos incursiones a las capillas adyacentes, intentamos colarnos por la entrada principal del pórtico. Ya saben, mirando hacia arriba y silbando con las manos hacias atrás. Naturalmente de nuevo otro intento fallido porque te encuentras de bruces con una especie de cabina del tamaño de la de Jose Luis López Vázquez, iluminada con un fluorescente fosforito en la que un caballero con cara de pócker extiende su brazo espiritual para reclamar la espiritual entrada que te permite contemplar el lugar santo.
Seguramente que parte del dinero que se recauda se destine a pagar la minuta de los abogados que se hacen cargo de los casos de abusos sexuales a niños cometidos por “socerdotes” e hijos de puta que ya no les basta con hacerse una paja y flajelarse después los huevos para expiar los pecados.
¡Cómo será el poder de la iglesia que han conseguido tocarnos los cojones a mí y a mí marido! Eso sí, nos fuimos sin ver la catedral.

Et circa horam nonam clamavit Jesus voce magna dicens:
Eli, Eli! lamma sabacthani



En el camino de Santiago burgalés, nos encontramos con el Monasterio de San Juan de Ortega quien, discípulo de Santo Domingo de la Calzada, creó siendo él mismo el arquitecto, este templo para los Jerónimos. Así que por un lado tenemos que el arquitecto y el santo al que se rinde devoción son la misma persona.
El monasterio, capilla, hospital (actual hospedería) forman un cuerpo arquitectónico de obligada parada para los peregrinos. El edificio, construído en el siglo XII, tiene una mezcla de estilos románico y gótico denominada "escuela de la Sierra". Las características de los monumentos que se construyeron bajo esta influencia son la equilibrada proporción arquitectónica, sus galerías porticadas y una torre de planta cuadrada. Si bien el conjunto que tratamos no deja de ser “uno más”, Juan de Ortega supo con gran maestría –como arquitecto y astrónomo que era- dotar a su edificio con un hecho singular que se ha pasado a denominar “el milagro de la luz”.



La cabecera de la iglesia está compuesta por tres ábsides de planta semicircular. El central tiene un ingenioso juego de columnas que apoyan los arcos. En el interior, la escultura monumental se reparte en los setenta y seis capiteles, de los cuales media docena están historiados. Así, merece una especial atención el triple capitel que reproduce el ciclo de la Natividad completo. Hay dos días en el año en los que se produce, sobre este capitel, un espectáculo singular e inédito.
Los días de equinoccio de primavera y otoño, el día 21 de marzo y el 21 de septiembre, a la hora de la puesta de sol, las 17:07 (hora solar), un rayo de sol penetra por una de las ventanas del Monasterio e ilumina, justamente, las imágenes del capitel románico que representa la Anunciación. El hecho, de por sí, es fascinante, pero, si se le dedica una mirada más atenta a la configuración de las imágenes, se podrá descubrir que la Virgen y el ángel no se miran mutuamente, sino que ambos dirigen su mirada hacia la luz.
Sin duda, buen argumento para una nueva novela de Matilde Asensi y, si además, uno baja a la cripta y en la penumbra, sin nadie alrededor, canta el Eli, Eli de Bárdos, entonces se cierra el círculo: nacimiento y muerte, oscuridad, soledad y música.

Contra natura de Huysmans es un manifiesto del espíritu decadentista del siglo XIX (1.884), donde Des Esseintes es el protagonista que sufre las carencias de su siglo.
La obra es tan negativa y más fría que los textos de Hofmannsthal. Se trata de una crónica romántica de una tensión crítica de esa conciencia desdichada del individuo hegeliano. Des Esseintes es un individuo que va agotando todas las prescripciones del siglo. Él vive el viaje interior, no el viaje romántico exterior.

Contra natura es la naturaleza artificial, recreada. Un espacio desnaturalizado en el que el personaje se esconde. Es el antiviajero donde vive una anti-iniciación. La naturaleza se ve reemplazada por el artificio.

Es una defensa de las cosas fenecidas, muertas y perdidas; la negación de lo vivo y el revestimiento de lo natural. Defensa de lo falso, y de la lengua latina. Misticismo católico, pero, puramente ornamental (falso); estetizante. (Huysmans se convirtió al final de su vida al catolicismo y renegó de esta obra).

Fascinación por el ritual romano: el latín, la escenografía sagrada-religiosa. Unión de las artes: Sinestesia, como interpenetradas (se mezclan los sentidos: “licores musicales”, “bebidas comparadas a instrumentos...”).

Tensión entre exceso-carencia en todo el libro. Agotamiento de todas las impresiones vividas en contraposición al retiro, al silencio y la carencia.

Homenaje al intento de recreación de una segunda naturaleza, ficticia; la del artista. Baudelaire es como el santo patrón de Huysmans al ver a la naturaleza como la madre corruptora. El exceso de reflexión del hombre moderno le agua la fiesta; no le deja disfrutar de la vida:

“el presente tortura, el pasado repugna y el futuro aterra”

Al final de la obra el protagonista busca un consuelo espiritual a ese cansancio de sensaciones. El peso de la razón es excesivo, se ha caído en la “crisis del escepticismo racional”.

Baudelaire asume trágicamente este escepticismo.
Proust nos habla de la exasperación del hombre suprasensible.
Nietzsche nos llega con humor trágico y terrible.

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Cuando una desgracia nos invade, nos llena de dolor y la rabia se materializa en unos ojos y una expresión tensa como de rigor mortis, buscamos consuelo. Consuelo incluso en personas que no conocemos. Yo he buscado (y lo he encontrado) ese consuelo en mi marido, en mis amigos, en los lectores de este blog y en cada uno de los miles de personas que durante dos días hemos salido a la calle. He llorado y he visto como otros lloraban por un dolor universal a kilométros de aquí pero tan cerca de nuestro corazón y de nuestra razón.

Como ciudadana, Sr. Aznar, yo le tengo a usted como padre político (como algo inevitable para mí), y como hija usted no me ofrece consuelo. Usted me miente, nos miente a todos, usted me ha llevado, por su imprudencia y sordera, a que el dolor que he sentido y siento sea inconmensurable. Usted está dando palos de ciego, intentando escapar de la verdad, como hace unos días otros intentaban escapar del tren que les iba a llevar a la muerte, es decir, desesperadamente.
Sr. Aznar, usted es el Calígula que nos dirige, que improvisa descabelladamente para capturar la luna, que impone sus locuras envueltas de cordura mesiánica para ser Dios, que nos viste con túnicas manchadas de sangre y con mortajas bordadas con palabrería y mentira.
Sólo espero que, al igual que los terroristas, no tenga un sólo día de descanso y que la pesadilla de la consecuencia de sus decisiones le sea tan inevitable e inconsciente como el aire que respira. A usted, Sr. Aznar, se le han muerto muchos hijos que no estaban en ese tren y, eso, presidente, para un padre es estar muerto en vida.

Cuando el jueves 11 de marzo colgué el post sobre el atentado terrorista eran las nueve de la mañana. Hasta ese momento todo apuntaba a que una vez más y con consecuencias brutales, ETA tenía la autoría. Cuatro días después la atribución de la autoría ha cambiado aunque no por ello el dolor profundo de todos nosotros.
Indudablemente, no mido por el mismo rasero a los terroristas y al gobierno del PP. Sería irracional y creo que no lo soy y no lo debemos ser. Pero lo que no puede ser de igual manera es que se silencie una información dañina a todas luces electoralmente, que se mienta y se engañe. Estoy de acuerdo contigo JR, por eso, hoy, que el pueblo español tiene un arma poderosa que son las urnas tenemos que dar nuestro escarmiento. No somos tontos ni ignorantes. El día 10 mi madre cumplió ochenta años y una guerra no le permitió ir al colegio, pero sabe muy bien que el Aznar, como dice ella, nos engaña.
Si como en el caso del prestige, el resultado de las urnas nos rebota en la cara, entonces, señores, lamentaré mucho ser ciudadana de este país. Y el dolor que siento por las víctimas mortales, por los heridos y los que quedarán mutilados, por sus familias... se verá aumentado por un dolor de futuro.

El presente tortura, el pasado repugna y el futuro aterra.

FAC ET EXCUSA (Actúa y justifícalo)
Aprovecha la ocasión favorable para entrar arbitrariamente en la posesión (de un derecho del Estado sobre su pueblo o sobre otro pueblo vecino). La justificación será mucho más fácil y más suave después del hecho y la fuerza será disculpada más fácilmente que si se quisiera meditar antes sobre los argumentos convincentes y se esperara a los contraargumentos (sobre todo en el caso en que el poder superior en el interior es también la autoridad legisladora a la que hay que obedecer sin reflexionar sobre ello). Esta misma audacia confiere una cierta apariencia de convicción interior a la legitimidad del acto y el dios bonus eventus es después el mejor abogado.

SI FECISTI, NEGA (Si has hecho algo, niégalo)
Niega que lo que tú mismo has cometido, por ejemplo, para sumir a tu pueblo en la desesperación, conduciendo de esta mera a la revolución, sea culpa tuya; afirma, en cambio, que la culpa está en la desobediencia de los súbditos o que está, en el caso de la dominación de un pueblo vecino, en la naturaleza del hombre, que, si no se adelanta al otro con violencia, puede estar seguro de que será el otro quien se le adelante y le someta a su poder.

DIVIDE ET IMPERA (Crea divisiones y vencerás)
Esto es: si en tu pueblo existen ciertas personalidades privilegiadas que te han elegido como su cabeza (primus inter pares=primero entre iguales) desúnelas y enemístalas con el pueblo; ponte luego del lado del pueblo, bajo la ilusión de una mayor libertad; de esta manera todo dependerá de tu absoluta voluntad. Si se trata de Estados extranjeros, el logro de la discordia entre ellos es el medio más seguro de someterlos a ti uno detrás de otro, bajo la apariencia de apoyar al más débil.

¿Le suena a algo esto, Sr. Aznar?

KANT, I.:La paz perpetua, tecnos, Madrid, 1985, pp. 51 y ss.

Cuando uno se va descargando de la rabia y la impotencia que han caracterizado estos días pasados y tiene que volver a hacer frente a la vida cotidiana, es el momento de emplear el dolor que siente para pensar desde la Razón. Ya sé que es muy difícil, imposible para las víctimas, para los que esperan sin consciencia la muerte en un hospital, para las familias y amigos de todos ellos. Pero los que estamos aquí, tenemos el deber de hacerlo por ellos. Y es un deber en el sentido ético del término, de imperativo categórico y como a priori político.
Nuestra vida nos viene dispuesta de tal forma que unas veces somos nosotros mismos los únicos responsables de determinadas consecuencias (como el fumador que se expone al cáncer), otras veces decimos que el destino o el azar –llámenlo como quieran- y otras, son nuestros iguales los que deciden nuestra vida. Indudablemente, de los tres tipo de “responsabilidad” si así me permiten llamarlas, la última es la más grave: la que nos imparte un semejante. Bien sea si se trata de un conductor borracho, de una negligencia de cualquier tipo, de una postura política hay “alguien” que ha decidido tu vida por ti ya sea consciente o inconscientemente. Y esto es muy difícil (por no decir imposible) de perdonar.
El dolor y el sufrimiento es siempre íntimo (como el hecho de orinar), subjetivo. Con los atentados de la pasada semana en Madrid, el dolor ha dejado de serlo. Y eso, señores, es un elemento ético que no debemos perder porque se ha configurado como algo colectivo y universal. Sin ninguna duda, todavía está el drama humano particular: la pérdida de un padre, de un hermano, de un familiar; la incertidumbre económica en muchos casos; la soledad... Pero por primera vez, han llorado muchos madrileños, vascos, catalanes, argentinos, italianos, alemanes, mejicanos y tantos otros. ¿El sufrimiento ha tenido que ser de tal magnitud para que nos deba doler tanto como a los propios afectados directos ver como “se me muere”? ¿no debería dolernos tanto como a los políticos de nuestro país el tener que ir escoltado por otra persona?
Este es un sufrimiento que ineludiblemente tiene que hacerse universal. Y cuando bajemos al portal de nuestra casa, tenemos que sentir lo mismo que si a todos y a cada uno nos estuviera esperando un escolta, porque ese sentimiento es el mismo que el que nos ha unido a todos cuando acudíamos a manifestar nuestro dolor a las calles de todas nuestras ciudades.
En definitiva, pido y exijo, responsabilidad moral para mí y para mis conciudadanos y responsabilidad política además para aquel al que el pueblo ha otorgado su confianza y su futuro. Exijo a éste último además, el deber de no olvidar con el fin de construir y el deber de utilizar la Razón como vehículo de paz.

Una de las principales críticas que ha recibido el Gobierno del PP durante este cuatro años ha sido la utilización partidista de los medios de comunicación públicos y la convivencia con algunos de los privados. La manipulación en cada telediario ha sido constante. Pero tuvo dos puntos culminantes. Por un lado, la desinformación de TVE-1 el día de la huelga general, que llevó a los sindicatos a denunciar ante la Justicia al director de Informativos, Alfredo Urdaci. El propio Urdaci tuvo que leer ante las cámaras una sentencia judicial en su contra. Pero lo hizo a una velocidad de vértigo y, en una muestra de literalidad que indignó a los sindicatos, leyó la siglas CCOO (ce ce o o) y no Comisiones Obreras.


Por otro lado, la programación del sábado por la noche -justo en la víspera electoral- de la película “Asesinato en febrero” sobre la muerte a manos de ETA de Fernando Buesa. TVE1 vinculaba así en la mente de los espectadores la masacre de Madrid con el terrorismo etarra cuando todas las pistas apuntaban ya al integrismo islámico de Al Qaeda.

Pero eso no fue todo. Según denunció ayer el Comité Intercentros de la Agencia Efe -la principal agencia de información española, de la que beben todos los diarios españoles, incluídos los provinciales, conocía desde la misma mañana de los brutales atentados del jueves en Madrid, de la existencia de un teléfono móvil configurado en árabe, de la furgoneta encontrada en Alcalá de Henares y que uno de los fallecidos era uno de los terroristas, además de otros datos, de los que no informó en su momento.

Siempre según los sindicatos, el director de Información, Miguel Platón, elaboró el sábado en contacto con el Palacio de la Moncloa una información en la que pretendía demostrar, a las cinco de la tarde y cuando había ya hasta cinco detenciones relacionadas presuntamente con el terrorismo islámico, que todas las pistas y pesquisas policiales apuntaban directamente a ETA y descartaban a Al Qaeda.
“Dicha información, altamente prolija, se basaba en supuestas fuentes oficiales españolas y en informes de los servicios secretos de varios países europeos según los cuales ETA era la autora de los brutales atentados. Dos horas después de que esta noticia falsa saliera a la línea y fuera difundida a todos los clientes de Efe, el propio ministro del Interior reconocía la conexión islámica del atentado”, explican en un comunicado UGT, Comisiones Obreras y el Sindicato de Periodistas.

La delegación de la Agencia Efe en Barcelona también sufrió la supuesta censura ya que desde Madrid se prohibió que se reprodujera cualquier declaración de los partidos de la oposición o se informase de las ruedas de Prensa convocadas el sábado. Por su parte, el Círculo de Corresponsales Extranjeros ha remitido una carta al Secretario de Estado de Comunicación en funciones, Alfredo Timermans, en la que expresa su malestar al considerar que fueron objeto de manipulación informativa con los atentados del 11-M.

Alguno dirá que esta información es falsa o legitimará con argumentos insostenibles la manipulación a la que hemos sido sometidos. Pero mucho me temo que, a estos magos del engaño, se les acabó la capacidad de sacar conejos del sombrero.

Hoy la contraportada de El Diario Vasco se hace eco de una noticia escalofriante que va acompañada de otras tantas del pelo "famosa se encuentra en clínica de desintoxicación". La noticia recogía un sucedo acontecido ayer en la ciudad francesa de Montpellier. Un ciudadano habría creído reconocer en un transeunte que caminaba por la acera al mismísimo Bin Laden y lo habría arrollado con su vehículo. El ciudadano francés ha sido condenado a tres meses de prisión.
Esto me suena a todos los ciudadanos vascos que llevaban barba y bigote y pelo "demasiado largo para cosa buena" y que indudablemente tenían que pertenecer a la banda terrorista ETA porque se había creado un cliché de la imagen del perfecto etarra.
También me suena, a los marroquíes que están perdiendo su trabajo en España por serlo y a que midamos por el mismo rasero a todo aquel que entra a una mezquita a rezar y a conversar.
Lástima, que el careto de Bush y de Aznar no tengan molde. Que si no...

No, no me refiero a la última película de Pedro Almodovar sino a una cuestión que no podemos permitirnos en estos momentos. Así como no es aconsejable ni prudente hacer partícipes a nuestros hijos de cuestiones de economía familiar, sobre detalles escabrosos de la enfermedad de un familiar o un conocido, sobre la vida sexual de sus padres y demás, tampoco es de recibo que vean y escuchen ciertas actitudes y argumentos en sus progenitores ya que carecen de criterio para discernir sobre ello. Evidentemente me refiero a hijos de corta edad que asumen como cierto y veraz todo aquello que su padre o su madre les diga.
Estos días en los que la rabia y el dolor se nos salía del cuerpo, estos días en los que se ha desayunado, comido y cenado con la televisión, la radio, internet, el móvil y demás artilugios que caracterizan nuestro tiempo, en estos días nuestros hijos (yo la primera) han tenido que contemplar las caras desencajadas de sus padres y comentarios que reconozco que hubieran tenido que ser emitidos en la intimidad de la pareja.
Estos niños son los hombres del futuro, de un futuro no muy lejano por cierto y por nuestra parte debemos de educarles en la tolerancia y en el diálogo. Cuando la semana pasada veía La Pelota Vasca, me impresionaron las palabras de la viuda de un ertzaina muerto por ETA. Pero no fueron las palabras de viuda, sino las que compartió como madre. ¿Podemos imaginar un sufrimiento tan grande como el que una mujer pierde al mismo tiempo su marido y el padre de sus hijos?¿Qué esfuerzo tiene que realizar aquélla para hacer comprender a su hijo de siete u ocho años que no se puede decir “cuando sea mayor mataré a los que mataron al aita”? ¡Qué tarea tan difícil!
En menor o mayor medida, todos deberíamos poner nuestro granito de arena a este respecto. Y no sólo con nuestros niños, sino también y desgraciadamente, en adultos que se dejan llevar por la sinrazón del dolor.
Cuanto más nos rompen el corazón, políticamente hablando, más tiempo hay que dedicarle a la Razón.
Que pasen un buen fin de semana.

Para Ana, que ha perdido a su novio el 11 de marzo en Madrid. Para que vuelva a ser feliz.

1494. Designó primitivamente cada uno de los 32 espacios en que se divide la rosa de los vientos y en que se considera dividido el horizonte, de donde luego (1535) “dirección que se toma para encaminarse a un lugar, esp. tratándose de buques”. Procede básicamente del lat. rhombus (gr. Rhómbos) “rombo”, por estar representada esta figura en dichos espacios de la brújula, denominación consolidada por la creencia vulgar de los marineros que atribuían a los astrólogos y brujos el rombo como signo mágico, y que al principio creyeron que el piloto al tomar la altura de los astros actuaba por astrología y arte mágica. El cultismo rombo se cambió luego en rumbo en boca de los marinos por influjo del término náutico rumo “espacio o sitio en un navío”, procedente del germ. rum de igual significado. Rumbo en el sentido de “pompa, ostentación”, princ. S. XVII, antes “fama, prestigio” h. 1600, viene del rombo como signo mágico, con sentido propio de “embrujo o encanto”; de ahí “prestigio”, “pompa”, luego “ostentación rufianesca o rameril”, princ. S. XVII, “alboroto”, princ. S. XVII, y finalmente “juerga, parranda”, que es lo que propte. significa rumba en Cuba, luego “baile provocante”, propagado desde este país a todo el mundo (en Italia ya en 1931).

Estamos viviendo un tiempo de incertidumbres, esperanzadoras unas, otras no tanto; de certezas que la mayoría de las veces se nos muestran con sangre y dolor y, estoy convencida de que muchos de nosotros nos preguntamos por el rumbo. Hoy más que nunca, al igual que la rosa de los vientos, nuestra vida apunta a muchos lugares diferentes: Madrid, USA, Irak, Israel... y comprobamos con estupor que los buques políticos están pilotados por astrólogos y brujos.
Tomemos la acepción que tomemos, todo parece hablarnos de nuestros dirigentes políticos. Y no sólo me refiero al presidente español en funciones que sin ninguna duda, tornóse en rey de Castilla con acento tejano y ha querido otorgarle gloria a este país que es el mío. Prestigio, pompa ante los poderosos, fotos y entrevistas y mientras tanto el americano reza todos los días antes de desayunar por todos los suyos y, digo yo, que por nosotros también que para eso nos hemos puesto a cuatro patas y nos hemos dado vaselina de la buena.
Zapatero, no me sea usted brujo ni astrólogo, ni tejano ni rey de Castilla. Sólo escoja el rumbo correcto y no olvide nunca hacer un repasito de conciencia, sí, esa de la que tan poco tienen los políticos.

Aunque parezca el título de un relato corto de Poe, no lo es. Sí que podría calificarse como una serie de post de terror donde se dan cabida algunos hechos por lo menos insólitos, de ésos que nos ponen (al menos a esta que suscribe) los pelos de punta.
Para no aburrirles, voy a dosificar mi ímpetu literario y cada día, les ofreceré uno solo (y también para que me dé más de sí la inspiración, para qué nos vamos a engañar...)

EL EXTRAÑO CASO DEL CABALLERO J.M.A. Y SU PARTICULAR MESA REDONDA
En un reino europeo había gobernado hasta la fecha en que se producen los hechos, un caballero andante que con bigote en ristre y mentiras por montera no quería verse desterrado del gobierno de su patria. Este caballero, respaldado en todo momento por sus fieles amigos, todos ellos de la misma condición, decidió que haría partir con rumbo a Bruselas a dos de sus partidarios más leales que habían combatido en la batalla cual esclavos ejemplares. Estos caballeros, Zaplana conocido uno, el otro apellidado Acebes aceptaron muy gustosos la empresa que su señor les encomendaba.
Para curarse las heridas producidas por un pueblo desalmado y hostil, triunfador de la batalla, los dos caballeros planean su venganza en tierras de la lejana Bélgica mientras su señor mediopoderoso J.M.A. contempla cómo los vasallos que la mudanza le hacen, colocan correctamente el sombrero tejano y la bolsita de té en el baúl de los recuerdos.
A veinticuatro de marzo del año del Señor dos mil cuatro.

Ni qué decir tiene que ustedes están invitados a modificar este relato en lo que quieran: incluso en su final. Hasta mañana.

EL FESTEJO REAL O LAS OTRAS BODAS DE CANAÁ
Érase una vez un príncipe rubio, alto y apuesto al que sus padres, los reyes de un país moderno, habían permitido desposarse con una plebeya de melena castaña y ojos almendrados ignorando su condición y su pasado familiar en pos de un futuro país más igualitario y más moderno aún si cabe.
Pues bien, como digo, ante la benevolencia y amor de estos padres, la fecha de la real boda estaba ya fijada para el mes de la Virgen y de las flores. Sin embargo, un hecho dramático ensombreció el feliz enlace. En la capital del reino cayeron muertos dos centenares de leales vasallos a manos del moro asesino en lo que se dio a llamar la Cruzada de la época moderna. Por este triste motivo y para salvaguardar la integridad física de los prometidos y convidados ilustres, se estableció cerrar las fronteras de este reino ocho días. ¡Qué suerte, qué dicha tienen algunos compatriotas míos, ésos mismos que habitan en el país de Francia y pagan sus diezmos en este reino de España! Cerradas así las fronteras de esta tierra Vascongada, se pasarán (sin sueldo ni saliario) una semana festejando la boda real.
Pero no se me entristezcan, señores, que no hay dos sin tres. Como señal de duelo, la real pareja renuncia a la fiesta que los despediría como solteros. Pero las cosas ya no son como nos gustaban antaño, porque mi futura reina, de lo que se dice virgen, virgen no va a ir.

Se comenta y se dice, que el cuñado del príncipe, esposo de su hermana primogénita, al que tanto le gusta la sastrería, quiere denunciar a los fieles vasallos por morirse antes de la boda. Porque un futuro rey no se casa todos los días...

NOTA DE ÚLTIMA HORA: Ayer se celebró en la catedral que acogerá los festejos de la boda un funeral por los muertos en la capital del reino con la asistencia de los jefes de otras casas reales y otros dirigentes políticos. Ayer la familia real se ganó el sueldo que le pagamos. Todos menos el Marichalar, que ponía cara de pocker porque no le gustaba el atuendo de los familiares de las víctimas: sólo saludó con emoción a la mujer de Blair porque llevaba pamela.

Ejercicio de aguadeza visual: fíjense en los prismáticos. Ya sabemos ahora porqué no ha encontrado nada...

EL JUEGO DEL ESCONDITE

Ayer el presidente Bush celebró la cena anual con la prensa americana. Parece ser que la tradición impone que en dicha celebración el presidente haga de cómico para amenizar la velada. En medio de un ambiente distendido, no se le ocurrió otra cosa al presidente del mundo mundial que hacer un gag a costa de las armas de destrucción masiva de Irak. Sí, esas que han aparecido por todos sitios...
Pues bien, el Bush, personaje tragicómico donde los haya, preguntaba de forma retórica:
- ¿dónde están las armas de destrucción de Irak?
Hacía como si abriera un cajón de la mesa de su despacho y se contestaba:
- No, no, no. Aquí no están.

Una vez cerrado el imaginario cajón, se agachaba por debajo de la mesa y de nuevo preguntaba.
-¿dónde están las armas de destrucción masiva?
Y con una sonrisa de oreja a oreja, ésa que imita tan mal Aznar, volvía a contestar:
- No, no, no. Aquí no están

Díganme ahora, señores míos, si este cuento no es de terror. Pero del terror más terrorífico que ustedes hayan podido imaginar jamás y sin banda sonora que acompañe al protagonista...

Que pasen un buen fin de semana.

Este fin de semana he hecho una de las cosas que más me gusta hacer. He releído un libro. Quizás les parezca un tanto exagerado pero el paso del tiempo siempre ha jugado en mi favor en lo que a libros se refiere: por una parte me mantiene la ingenuidad de la primera lectura y, por otra, me ofrece el placer añadido de conocer el terreno y tener la certeza de por dónde me deslizo en la lectura.
Le tenía ganas, qué le vamos a hacer. El libro en cuestión es DR. J.H. WATSON. El Caso del Anillo de los Filósofos “rescatado” dicen por Randall Collins. Si me permiten, voy a transcribirles el comentario de la contraportada y así les pongo en antecedentes:

Desde hace varias décadas se venían escuchando rumores insistentes y contradictorios en relación con uno de los más sorprendentes casos de la historia criminal de occidente; un caso en el que aparecían implicadas directa o indirectamente destacadas personalidades del mundo de la ciencia y la cultura de nuestro siglo, y en cuya solución fue decisiva, una vez más, la intervención del más grande detective de todos los tiempos: Mr. Sherlock Holmes. Un muro de silencio –erigido en parte por el propio confidente de Mr. Holmes, el doctor John H. Watson- había rodeado este affaire desde su origen, que se remonta al año que precedió al estallido de la Primera Gran Guerra. Finalmente, cuando ya se creía que el misterio permanecería en la sombra para siempre, el Doctor Randall Collins, eminente erudito norteamericano, sorprende a la opinión pública con la edición del manuscrito original del Doctor Watson, desenterrado de los archivos tras años de estudio y celosa investigación, que contiene una fiel relación de los hechos que constituyen lo que se ha dado en llamar “El Caso del Anillo de los Filósofos”.
Los acontecimientos que tuvieron lugar aquel año colocaron a Holmes en el centro del mundo intelectural de la época –un mundo que aborrecía especialmente- y le obligaron a desempeñar un papel que cambió la historia del pensamiento contemporáneo. De una u otra forma, los cerebros más destacados de la intelectualidad europea se vieron envueltos en esta escabrosa historia: el filósofo y agitador político Bertrand Russell, el ingeniero de la razón y arquetipo del genio Ludwig Wittgenstein, el economista John Maynard Keynes, el m´sitico y matemático hindú Ramanujan y “El hombre más perverso de Inglaterra”, Aleister Crowley, entre otros.

La acción comienza cuando Holmes recibe una carta de Bertrand Russell advirtiéndole que L. Wittgenstein corre un gran peligro: "Están robando una gran mente". Ramanujan aparece muerto en su dormitorio del Trinity College. Y hasta aquí les puedo contar...

Si tienen oportunidad, que lo disfruten.

Como les decía en el post de ayer, releer libros me apasiona. Claro está que la posibilidad de hacerlo con entusiasmo viene dada por mi pésima memoria. Puedo ver películas que ya he visto otras veces sin acordarme de una sola escena hasta el final. Debo de tener un gran archivo escondido en mi cerebro y por eso hay que desempolvarlo de vez en cuando.
Todo esto viene a cuento con motivo de esa moda o “tendencia cultural”, a la que denominan bookcrossing, es decir, abondonar libros en lugares públicos para que otros los recojan, los lean y los liberen después. Son las tres “r” del bookcrossing:

1) Read (Lee)
2) Register (Regístralo)
3) Release (Libéralo)

Aunque puedan pensar lo contrario, el tema está muy bien organizado. En la página web nos dicen cómo tenemos que hacerlo. El primer requisito es tener un buen libro en la estantería de casa, “cubierto de polvo y humedad” (yo jamás le haría eso a un libro, ¡por dios!). El segundo requisito es haberlo leído (este punto me hace mucha gracia, hay libros que confieso no he terminado de leer –El Código da Vinci, por ejemplo, entre ustedes y yo me jodió mucho que el autor, norteamericano y de cuyo nombre no me interesa acordarme, especificara hasta la saciedad que el Louvre se encuentra en Francia. Pero bueno, manías de una...) Cuando ya tenemos el libro y lo hemos leído, lo registramos en la página web mencionada, lo etiquetamos, podemos hacer anotaciones, valoraciones y demás y con todo esto en regla ya podemos abandonarlo donde se nos antoje.
El lema de esta moda es ¿Amas a un libro? ¡Déjalo ir!. No tengo ningún inconveniente en confensarlo: me parece una chorrada universal. ¿Quién en su sano juicio, si se considera un amante de los libros, va a abondonar un buen libro en el primer banco del parque que vea? ¿Quién puede ser tan gilipollas de deshacerse de una edición ya agotada por la que darías tu mano derecha y por la que has estado años recorriendo mercados, ferias, y hasta incluso hubieras sido capaz de robársela a tu mejor amigo? Yo no, lo siento, no soy tan moderna.
No se vayan a pensar que son cosas del dinero, son más bien, como decía la copla, cosas del querer. ¿Cuántos libros tenemos que sólo con verlos nos recuerdan un lugar, un tiempo, un olor, o la persona que nos lo regaló? Yo, como ven, no los abandonaría, más bien haría lo que Ruiz Zafón en “La sombra del viento”: apadrinar un libro. Aquel que te acompaña a todas partes, hueles, sobeteas y acaricias; ése que tiene dobleces en las esquinas, y alguna mancha por un amigo descuidado al que se lo prestaste y lo devoró junto al bocadillo de chorizo...
Cierto es que lo tendría difícil para elegir uno entre tantos. Casi es más sencillo encontrar pareja, ¿y ustedes, qué libro no abandonarían jamás?

Ayer lo ví por primera y última vez. La sensación escalofriante perdurará en mi recuerdo hasta dios sabe cuándo. Sólos en el salón, con luz tenue que apenas dibujaba nuestras siluetas, mi marido y yo tomamos ayer una difícil decisión. Aunque nos conocemos bastante bien, hay fragmentos de nuestra vida que todavía hoy (y ojalá sea por mucho tiempo más) todavía necesitan la aprobación del otro. Pues en ésas estábamos cuando con un hilo de voz casi imperceptible nos preguntamos:

- ¿Nos arriesgamos y vemos hoy “El Castillo de las Mentes prodigiosas”?

sólo nos faltó cogernos de la mano como cuando uno se monta en el avión, se abrocha el cinturón, y empieza a levantar el aparato con su propio culo. Empezamos a sudar y sin apenas atrevernos a cruzar nuestras miradas soportamos la mierda ésa hasta el segundo espacio de anuncios publicitarios.

¿Se imaginan ustedes el más surrealista, sangriento, pornográfico lienzo de El Bosco?
¿Se imaginan ustedes el jardín de la Alicia de Carroll contemplado por un esquizofrénico?
Pues no, nada que ver, todo lo anterior a la máxima potencia.



Uno de los participantes era un retrato clavado del Gato de Cheshire. Uno no sabía cuándo esta argentina tiene abierta o cerrada la boca. Su dentadura es lo más parecido a una película de caballos y sus labios se nos presentan como el producto de toda una vida entera dedicada a la succión de órganos sexuales masculinos. Es un híbrido humano vestido de la mejor caricatura que de un travestido puede hacerse. Sin desperdicio.

Otra participante, la bruja Lola, es prima hermana de la Reina de Corazones. Sus chillidos y vociferios nos hacían ensordecer. La mujer es ilimitada sin duda, porque no se sabe dónde termina la cabeza, dónde tiene el cuello, dónde comienzan las tetas y dónde termina la enorme barriga. Y todo este efecto mágico precedido por una pelambrera electrizante que más de uno denomiraría “pelo coño”. Lo peor de todo fue verla desayunar. Por dos motivos: porque su aspecto es ya asqueroso y repugnante vestida de gala, imagínense recién levantada; y porque al comerse una tostada con mantequilla, más que un humano recordaba al más cerdo de todos los animales de bellota del universo galáctico.
Sin desperdicio.



Del famoso y televisivo verdulero Paco Porras qué les voy a contar. Igualito, igualito, igualito que el Sombrerero Loco. Una versión despiadada de la Naranja Mecánica. Sin desperdicio.
El resto de participantes formaban un coro perfecto. Atuendos muy personales, muy brillantes, estrafalarios hasta decir basta. Mi marido me preguntó que qué hacía uno vestido de Papa. La leche, qué risotadas tan incontenibles...

Una vez que hemos visto a estos personajes, centrémonos en el bando de los representantes de lo “racional”.
Para no desentonar demasiado, el jurado soportaba en su espalda una llamativa capa de color fucsia. Junto a Javier Armentia se encontraba Aramis Fuster toda ella rodeada de miles de plumas también fucsias y un escotado palabra de honor de cuero negro que resaltaba a la perfección el lema “la arruga es bella salvo en dos tetas fofas”. Toda sencillez. Entre otros dos, el padre Apeles ejerciendo de Diostodopoderoso con esa mano que para sí la hubiera querido Miguel Angel cuando recreaba la Capilla Sixtina. Mano divina sin duda. Divina y acusadora.

Bendita cama, no ví el momento para hacerle la proposición a mi mantecoso. ¿nos vamos?
En cuestión de segundos, nos dirigimos como demonios de Tasmania hacia nuestro dormitorio.
No he tenido pesadillas porque tengo un dormir...

Cuando en el blog de Tio Petros se comentaba lo oportuno o no de la presencia del Sr. Armentia en este espacio del cutrerío patrio, yo rectifiqué un primer comentario porque me habían confirmado que los miembros del jurado otorgaban al programa su ración de escepticismo y racionalidad. Me temo que hoy me como con patatas mi rectificación en la bitácora de mi pariente. Lo mejor es que hoy vamos a comer papas unos cuantos.