Vailima

Siéntate en esa silla. Cierra los ojos y escúchame. Sólo soy un susurro en tu oído de caracola. Me desvisto para ti. El ruido de la seda de mi blusa, como un leve rasgueo, los botones, despacio, empiezo por abajo, hasta llegar  al escote. Se desliza por mis hombros, por los brazos. ¿Oyes como cae el suelo? Pero no abras los ojos, lo prometiste. La cremallera de mi falda, corre por los enganches, ahora bajo la falda por mis caderas, antes dijiste que era encantadoramente estrecha. No te muevas, casi ni respires. Apoyo mi pierna  derecha en tu muslo, ¿Sientes el tacón de mi zapato? Ahora ya no, sólo un instante, y el otro zapato, que suena como libro lanzado al aire. Hoy me he puesto medias por ti. Volveré a apoyar mi pie en tu muslo, liberado de zapato. Pero no te muevas, no me toques, no abras los ojos. Estoy quitándome la media, mis dedos se apoyan en el comienzo, en cuanto baje mis manos un poco hacia a la rodilla, la media caerá. Entonces, suavemente, rozo mi muslo, amagando una caricia, imaginando tu mano. Ya no notas el peso de mi pierna. Apoyo la otra y delicadamente me bajo la media. Me retiro un poco de tu lado, ahora apenas oyes mis pasos sin zapatos, un leve crujir de la madera. Estoy desabrochando mi sujetador, puede ser como tú quieras, blanco, rojo o negro, pero mantén los párpados cerrados. Mis pechos quedan libres, sé que te gustan. He observado tus miradas a mi escote, como retiras la vista rápidamente cuando me doy cuenta, como un niño pillado en falta, y un leve rubor asoma a tus mejillas, como ahora. Esta situación me excita y mis pezones pétreos te desafían en la corta distancia que nos separa. Pienso en como será tu lengua, en la humedad de tu boca, en sentirlos atrapados entre tus dientes. No abras los ojos, sólo escucha mi voz, ahora ronca por el deseo. Mis manos se quedan por un instante en mi cintura. ¿Cómo serán tus brazos alrededor de mi cuerpo? ¿De qué manera se aferrarán tus manos a mis caderas? Me quito el breve tanga, mojado de anhelos. Ya no lo hago parsimoniosamente, ¡Tengo tanto deseo que me apresura! Estoy desnuda. No te muevas, no digas nada, no abras los ojos. Me acerco a ti, sientes el calor de mi cuerpo a tu lado. No te he rozado, pero sabes mi presencia cercana, muy cercana. Acerco mi cara a la tuya. Mi aliento cálido llega a tus labios. Voy a besarte, pero recuerda que eres mi estatua, no abras la boca, ni intentes agarrarme, tus ojos seguirán ciegos. Pasaré mi lengua por tus labios, los mojaré con mi saliva, saboreándolos. Jugaré con tu labio inferior y mis dientes continuarán mordisqueándolo  levemente. Notarás mi boca húmeda y mis labios carnosos queriendo comerte. Déjate, porque el mundo empieza en este beso y cuando me retire podrás mirar, acariciar, morder, abrazar, musitar o gritar. Déjate porque entre tu boca y la mía sólo cabe ya una brizna de hierba y te besaré. Ahora.

Autora: Ladydark

A veces se me antoja que la sangre se escapa

de mi cuerpo a raudales con sollozos de fuente.

Y la escucho manar con un largo murmullo,

pero me palpo en vano para encontrar la herida.

Por toda la ciudad, como por un cercado,

se extiende, convirtiendo las baldosas en islas,

apagando la sed de todas las criaturas

y tiñendo de rojo cuanto encuentra a su paso.

He pedido mil veces a vinos traicioneros

que duerman por un día el terror que me mina,

pero el vino agudiza mi vista y mis oídos.

En el amor buscaba un sueño olvidadizo;

mas para mí el amor es un lecho de espinas

para dar de beber a esas crueles muchachas.

Charles Baudelaire

Llega el fin de semana, la hora de succionar. Somos muchos los vampiros, o al menos, los que deseamos serlo. ¿Nuestro hogar? Un lugar remoto entre la oreja y el hombro para saciar con sangre nuestro deseo amoroso. Alimento, alimento mientras un líquido rojo se agolpa en nuestras sienes y se desparrama bajo el vientre. Vivimos el sueño de la metamorfosis mientras seguros nos reconfortamos en el capullo de crisálida de la vida cotidiana.

Llega el fin de semana, la hora de succionar.

Séanme terroríficamente felices.

p.d. Para empezar con buen pie la semana, a partir del lunes continuaremos recreándonos en los relatos eróticos que han enviado –por el momento-  Herri y Vere, Lola y  migratoria. Les aseguro que la cosa está que arde.

Cuando caminaba o casi corría en la fresca tarde otoñal hacia su taller, con las hojas secas de los plátanos arremolinadas por el viento, sentía una leve aprensión mezclada con la excitación que me había tenido en vilo todo el día.

Auguste me recibió solo en su taller vestido con una amplia bata de trabajo. Era bajo, cuadrado, tenía una cabeza poderosa, con el pelo rapado y una barba muy abundante...A veces murmuraba los nombres de las estatuas, pero tenía la sensación de que los nombres significaban poco para él. Pasaba las manos por ellas acariciándolas. Recuerdo que yo pensaba que al contacto con sus manos, parecía que el mármol se derretía como plomo fundido. Finalmente, tomó una pella de arcilla y la apretó entre las manos. Respiró profundamente al hacerlo...En un momento había formado un pecho de mujer...Luego yo me detuve para explicarle mi teoría para un nuevo ballet, pero me di cuenta de que no estaba escuchando. Me miró con los ojos entornados y resplandecientes y luego, con la misma expresión que tenía ante sus obras, se acercó a mí. Deslizó las manos por mis caderas, mis piernas desnudas, mis pies. Empezó a moldear mi cuerpo como si fuera arcilla, dibujando las curvas de una Venus desnuda, mientras que del suyo emanaba un calor que me abrasaba, me derretía. Sólo deseaba entregarle todo mi ser, ya convertido en cuerpo de talco y miel, cisne descalzo de curvas para el deseo abiertas. Me abrazó, sentí contra mí su miembro como un escoplo y recordé con un estremecimiento el “Monumento a Balzac” en el que el gabán se deforma por lo que parece una enorme erección y en el que según se dice, se usó como modelo. Susurraba mi nombre roncamente mientras sus manos me recorrían con dilación, pero cada vez con más fuerza y yo me sentía licuar. En un momento, me sentí atenazada, sin poder moverme, como una gacela asida en una trampa y mi cuerpo se rebeló. Le di, no sé como, un violento empujón y salí corriendo del taller.

Nada más salir a la calle una ráfaga de viento produjo un escalofrío en mi cuerpo, cráter de un volcán no apagado, que pedía a gritos volver, pero yo seguí andando a buen paso. Las farolas recién encendidas iluminaban las hojas que seguían cayendo.

Adaptado del diario de Isadora Duncan.

Autores: Vere y Herri

Desde ayer por la tarde, mi ordenador se ha vuelto loco. En lo que se refiere a internet, funciona perfectamente, pero fuera de esto, no puedo hacer cortapegas ni colocar imágenes ni me reconoce la impresora ni el audio... en fin, un desastre. Hoy llamaré al técnico. El relato de hoy, tendrá que esperar pues, a que la máquinita de marras se restablezca.

Pido disculpas a su autora y al resto de lectores y amigos.

un saludo 

El hombre, sus brazos musicales, su cuello y su torso se alargan en un desesperado gesto imposible de asir el Amor. Sus manos de mármol emergen del seno y del hombro del cuerpo del que nunca debieron separarse, y al que siempre pertenecerán. La perfección de la anatomía esculpida —cada músculo vivamente acariciado, besado, cuidado con infinito mimo— es fiel reflejo de la profundidad del intenso deseo, que el cincel respetó. La mujer alberga en su mente el dolor, el ansia, la sed devoradora del hombre al que quiso permanecer unida en total comunión y cuya separación la llevó a la locura. El silencio que rodea los cuerpos es palpitante. Cerrando los ojos, en el museo parecen escucharse sus voces de placer, de insomnio, de melancolía, el acento alegre en las palabras osadas, como si un viento cálido entrase bruscamente en la estancia. Y los lamentos, los jadeos, las risas, los sollozos, la música del Amor. Igualmente se percibe el perfume de los dos cuerpos que, al unísono, transpiran pasión, luz, vida. Ondas. Partículas. Emotivos mármoles vivientes de desnudez perlada: Camille Rodin, Auguste Claudel.

Autora: migratoria

p.d. Gracias Tio Petros por tu dedicación y esfuerzo sin los cuales hubiera sido imposible entrar en esta casa de nuevo. Gracias por estar a mi lado. Como tantas veces...

Todavía no eran las dos y nunca se dormía antes de esa hora, pero el tren no era lo suficientemente cómodo como para que Paula estuviera mucho rato leyendo con esa luz tenue que tenían cada una de las cuatro literas del vagón ocho. Leería un par de páginas y el día siguiente se despertaría en la estación de Sants. Aquel concierto en Barcelona prometía. Dobló la almohada por la mitad y se la puso bajo la cabeza, no pasó del primer párrafo y apagó la luz. Al poco rato, cuando casi estaba dormida, vio que una sombra subía a su litera, despacio, sin hacer ruido. " Vengo a darte las buenas noches en condiciones". Paula primero sonrió y después miró a las literas de abajo: una estaba recién abandonada y en la otra dormitaba una señora mayor. La otra litera de arriba estaba vacía. Cuando se dio cuenta le estaban desabrochando los vaqueros suavemente. Era una novedad que se los desabrochara así pero la situación lo requería. Le bajó el pantalón mientras amontonaba la manta al final de la litera. Paula se incorporó y le dejó espacio, pero ya empezaba a no ser muy consciente de dónde estaba, cerró los ojos y respiró a fondo.

El hecho de tener a la señora mayor ahí acentuaba el morbo de follar en un tren. Cada segundo que pasaba estaba más mojada y la situación empezaba a ser irreversible. Notaba el calor y el casi dolor que le producía tener tan cerca esa piel, esa boca, esa lengua. Sintió cómo unos dientes le quitaban el tanga empapado, dejándoselo por las rodillas y se abandonó a la presión que sentía entre las piernas, sin más vocación que moverse en un juego de lengua y manos. Sentía caer el sudor por el pecho mientras movía sus caderas lentamente al ritmo impuesto. Al poco rato apretó las rodillas contra su cabeza y se tapó la boca para acallar un grito mientras dejaba de respirar durante unos segundos. Notó cómo sus piernas eran acariciadas a oscuras mientras se colocaba a su lado y la besaba.

-Uf, cariño, ha estado genial…

-Je, je, me alegro. Oye, Paula, no podía aguantar más ahí abajo… me quedo a dormir contigo aquí, ¿vale?.

-Claro Lucía… Por cierto… Me gustaría darte las buenas noches en condiciones…

Autora: Lola

Yo he visto cosas que vosotros que la conocéis bien no creeríais. Yo he visto brillar sus ojos en la oscuridad, más allá de mis manos atenazando su cuello firmemente mientras ella se abandona a su cuarta, quinta o sexta oleada de placer.

- ¿Quieres más?

- Sí.

He visto abrirse sus pétalos rosados como lo hacen las flores al amanecer cuando aparecen las primeras luces y el rocío perla sus terciopelos. Yo he saboreado su néctar húmedo una y otra vez mientras Ella apaga mi sed.

- ¿Quieres más?

- Sí.

He oído, saboreado y olido su materia vibrante bajo mi cuerpo en una batalla de complicidades, día tras día, hasta caer agotado.

- ¿Quieres más?

- Sí.

He conocido su ausencia, la lejanía de tales humedades; que provoca un dolor tan sólo conocido por el marinero que ha atravesado un desierto.

Todos estos recuerdos permanecerán como las gotas de lluvia permanecen en el mar: eternas e inmutables, formando parte de mi esencia.

Es hora de regresar al hogar. Es hora de abandonar el desierto y volver a ver el mar. Con el ansia de diez mil guerreros percibo ya el salobre olor.

Thalassa!

Thalassa!

Autor: Raschid

Se da el caso de que yo nunca he escrito una historia erótica, ni jamás había pensado en hacerlo, pues me considero poco hábil en el arte de la escritura y más aún en la narración de sucesos que pueden sonrojar el rostro de personas de natural tan tímido como lo soy yo. Sin embargo, las solícitas invitaciones de mis muy apreciados amigos bitacoreros, encabezados por la promotora Vailima, han terminado por tentar mi ánimo y empujarlo a participar, de algún modo, en tan festiva convocatoria.

Dicho lo que antecede, el lector comprenderá que lo que a continuación expongo no sea una narración fantasiosa inventada por mí, sino que aprovechando la ocasión voy a darles a conocer el texto de dos cartas, nunca traducidas a nuestro idioma, que el señor de Lupiac, Antoine de Bonfils, y su esposa, Madame de Lupiac –Marie Desgrenouilles, de soltera-, intercambiaron entre ellos, y cuyo contenido considero que bien podría tener lugar en esta alcoba a la que me invitáis a pasar.

Sepan los que no conocen a los personajes, que éstos vivieron en Paris allá por la segunda mitad del siglo XVIII, y que su relación, como fue con alguna frecuencia en aquel contexto, era de total permisividad y licencia, llegándose al punto de regocijarse uno y otro de los esposos en contarse vía epistolar sus progresos en el “ars amandi” del que tanto aprendieron en el rijoso Ovidio.

La primera de las cartas está fechada en París el 14 de marzo de 1783, y dice así:

Carta de Antoine a Marie

“Querida esposa:

Me pedís que elija a mi favorita, que os diga cuál de las tantas mujeres con las que he tenido trato de intimidad en estos últimos años, ha sido la que de mejor forma ha complacido mis deseos. Imposible de decirlo Señora, pues todas ellas han demostrado tener dotes más que suficientes para hacerlo…

De la Marquesa de C., adoro esos maravillosos senos que parecen querer recuperar en el amor aquello que perdieron alimentando a sus niños. Su piel parece estar pidiéndolo, pues es blanca y suave, y su caricia delicada como la de una flor. Mi amigo todavía se emociona recordándose sumergido en medio de esa enorme marea encabezada por dos gigantescos y deliciosos pezones.

La joven Mmlle. D. parece inocente por su edad, y gusta de encontrarse conmigo a espaldas de sus padres, excusando ante ellos ir a montar al bosque… ¡Y vaya si lo hace! que su inocencia se desata, como hace con sus coletas, en cuanto me empuja a la espesura, y sin esperar a estar del todo desprendidos de nuestras ropas, salta sobre mí lanzando terribles alaridos que asustan a nuestros propios caballos.

Es conocida la afición de M. por el clavecín, lo que no es tan sabido es el gusto que tiene por tocarlo aún cuando está disfrutando de los placeres de Venus. No le importa dar la espalda a su amante, y éste no pone impedimento en ello, si con eso adorna con música los momentos de amor.

Por desgracia o por fortuna, que de ambos hay en este negocio, es poca la música que puede salir de ella: a medida que avanza nuestra pasión las teclas suenan cada vez peor, pues no es con la rodilla el modo más adecuado de hacer sonar la clave, ni con las dos a la vez, y menos aún teniendo este pequeño instrumento que soportar el peso de un cuerpo, el empuje de otro y el golpe ocasional sobre sus teclas de mi puño.

¿Queréis seguir sabiendo, querida esposa?; pues os diré que también recurrí a los servicios de la Bachantte, la más famosa y experimentada cortesana que tiene París, aquella a quien el Señor de Mirabeau dedicó estos versos:

                                         Vous ne vous agenouilliez pas Madame

                                         Que vous vous allez souiller vous

                                         ne vous agenouillez pas…

                                         que vous vous allez souiller la moustache

Como él, yo también disfruté del plato más conocido de tan afamada cocinera, en el que con la sola prenda de una manzana en la mano y un arco en la otra, simula ser la estatua de una Diana cazadora, avanzando con su pie hacia su presa.

El juego, como ya sabréis, consiste en gozar de los más variados placeres con dicha estatua, mientras ella permanece inmutable en esa posición, no pudiendo evitar el exhalar por su boca, levemente abierta, suspiros imperceptibles acompañados de placenteras vibraciones en la mirada. Nadie debe oirla gozar por mucho que se le haga, pues su ahijada –que nos acompaña en la habitación tocando la viola de gamba con los ojos vendados-, cesará cualquier música al menor gemido, y eso será señal de que nuestra deseada Bachante no cobrará por sus servicios…

Temo aburriros si continuo mi narración pero os diré, querida esposa, que con esto no he hecho sino empezar a describir las virtudes de aquellas que conmigo han compartido los placeres del amor.

Continuaré en otra ocasión, pues he de prepararme para recibir a la viuda de C. que, como sabéis gusta del amor artificioso, acompañado de disfraces y las más inimaginables fantasías… “

A esta carta responde al día siguiente su mujer con otra, en la que dice lo que sigue:

Carta de Marie a Antoine

“Mi querido esposo:

Sabed que tampoco yo quedo en mal lugar, y como esposa vuestra, también he dado oportunidad a la galantería, sin que haya tenido motivo para arrepentirme de ello, sino más bien todo lo contrario.

Mucho me solicitó aquél joven cadete a quien conocí en el salón de Mme. L. y que no pudo esperar a llegar a mi casa para requerirme en amores. En el mismo coche –gracias a Dios era cubierto-, levantó mis ropas y, sin pedir ninguna licencia, comenzó a deslizar su mano por aquel lugar donde se pierde la inocencia, mientras me besaba con toda la pasión de la juventud.

Al llegar a casa mandó retirarse al servicio, y en la mitad de la escalera, sin poder esperar más, me tomó mientras aguantaba todo mi cuerpo con sus brazos y apoyaba mi espalda contra la pared.

Monsieur H. es más delicado, y gusta más del refinamiento. Le recibo vestida a la manera romana, y entretiene mucho su tiempo en mirarme, solicitar que recorra mi cuerpo con mis propias manos, y observar cómo a medida que lo hago, me voy arqueando y el vestido pegándose a mi talle. Llegados a esto acaricia con su mano la marca que dejan los pezones en el vestido, mientras recorre con su boca cuello y labios, y nuestras manos juegan las unas con las posesiones del otro…

¡En fín, querido esposo! Podría contaros lo que he gozado en tantos encuentros que no terminaría de escribir en muchos días, así que si os parece os emplazo a que en próximas cartas continuemos relatándonos nuestras galanterías. Ahora he de dejaros pues debo salir a encontrarme con un conocido capitán de la armada de su majestad.

Vuestra esposa que os ama

Marie”

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He seleccionado estas dos cartas para dároslas a conocer con motivo de la muestra convocada por nuestra amiga Vailima por dos motivos: el primero, por considerar que en cierta medida sus contenidos cumplen con lo que se pide; en segundo lugar, porque con fecha 15 de marzo de 1783, Antoine de Bonfils anotaba en su diario, al pie de una transcripción resumida de la carta de su esposa:

“… y aquella noche, la viuda de C. disfrutó de los placeres del amor con un capitán de la armada de Su Majestad, como en otras ocasiones lo había hecho Monsieur H. con la Bachantte, o aquél joven cadete con la Marquesa de C. …”

Autor: Charles de Batz

Hasmael, siervo apasionado, ángel curioso, siempre cerca de los humanos, siempre rozando el límite de lo permitido. Ksiel, inflexible, cumplidor, obediente. Una noche como tantas otras, otra conversación más. A Ksiel le gustaba sentarse a hablar con su amigo aunque su inconformismo, su continuo cuestionar de las normas le irritaba. Una noche más, una conversación como tantas otras…

¿Por qué amigo Ksiel

a los ángeles nos han negado

el placer de amar sin querer,

de querer sin pretender

más placer que el disfrutado?

No debe ser duda para ti

Los ángeles tenemos poesía y con eso basta

que en el cielo de los hombres toda raza es casta

y nosotros ya estamos aquí

Pero...

¿acaso por mortal es menos divino

este deseo de amar,

de quererse con la piel

sin que el alma permanezca fiel

ni pretenda conquistar?

Somos guardianes y emisarios

de los ángeles la poesía es el sexo

y no hay miembro cóncavo ni convexo

para esos menesteres

pues en nuestros deberes

nada de eso es necesario

Yo los observo Ksiel, los espío y me recreo,

y en su momento de más placer

cuando las almas se disparan

aunque ellos no miraran

juraría me pueden ver

Sandeces, Hasmael, sandeces

nada tiene de especial

eso que tanto admiras

Que me arranquen la piel a tiras

si tiene algo más de mortal

lo que observé una y mil veces

Los humanos no pueden vernos

porque no somos de este mundo

y debe ser placer inmundo

si por única unión hay dos cuerpos

Escucha Ksiel mi relato

de dos amigas de prestanza

que en un momento de amistad

lo verás con claridad

convirtieron la confianza

en pasión de un arrebato

…risas, complicidad

y un simple roce desata

ese placer que te mata

si reprimes su libertad...

Basta Hasmael!!, no quiero escucharte

tu imaginación quiebra el sentido,

no debe estar permitido

tal forma de abandonarte

Pues entonces, ven, míralo tú mismo

observa aquellos dos de abajo

verás como no cuesta trabajo

entregarse al erotismo

Vamos, corre, mira esa pareja

ven y verás que no miento

en nada sobre este juego

y ya me dirás luego

si de todo lo que cuento

de la realidad algo se aleja

En la habitación torpemente iluminada reinaba el silencio, un vacío frío y agobiante atenazaba cualquier pensamiento. El hombre se había desnudado ya y esperaba tumbado en la cama. La mujer se acercó por los pies despojada de todo y gateó lentamente hasta llegar a su cintura. No se miraron ni se dijeron nada, en aquel juego las reglas estaban muy claras. El hombre miraba al techo, suspiraba intentando inútilmente vaciar de pensamientos su cabeza cuando notó el frío tacto de las manos de ella aferrando su miembro y la calidez de su lengua recorriendo juguetona el contorno. Su respiración se hizo ruidosa, el corazón se le aceleró y comenzaron a tensarse los músculos. El suave ir y venir acabó dando paso a un subir y bajar con la boca. Notaba la presión de sus labios y como la lengua aún jugueteaba con dificultad en su interior en cada batida. De vez en cuando la mujer retiraba un momento la cabeza para coger aire y le agitaba el alma al compás de la mano acelerando un poco el ritmo. Ni siquiera entonces se miraban. Después volvía a inclinarse retomando la tarea. El hombre se aferraba con fuerza a las sábanas, como si la succión de su miembro le arrastrara entero hacia los pies de la cama. Ya no pensaba en nada.

Ksiel observaba en la distancia, atento, intentando entender las palabras de su amigo que seguían sin encajar con lo que veía. No se percató que Hasmael se había colocado detrás suyo y se sobresaltó ligeramente al notar sus labios en el cuello. Un segundo beso le produjo un cosquilleo que le recorrió la columna entera. Se dejó hacer, quizá experimentando lo que estaba viendo llegara a comprender. Hasmael desplazaba lentamente sus húmedas caricias hacia el hombro. Lo abrazó con fuerza, un brazo rodeó su cintura y el otro acarició su pecho perfectamente moldeado. Ksiel recogió un poco más sus alas para facilitar el acceso de su amigo. Seguía mirando a aquella pareja, notaba la tensión del hombre, la excitación, casi imaginaba tener un miembro como aquel mientras sentía las caricias de Hasmael, sus labios, su lengua, su rostro. Dios, deseaba tener uno. Poco a poco su atención se centraba más en Hasmael y menos en aquella habitación. Los movimientos se hicieron rápidos, ya no había suavidad, era como si el tiempo jugara en contra de la necesidad. Se encararon bruscamente y buscaron sus lenguas en un beso desesperado. Se abrazaban, se recorrían el cuerpo sin orden en un frenético ir y venir de brazos y manos.

En el torso una caricia

y un mordisco en el pezón,

se besaron con avaricia

sin entregar el corazón

Ksiel aceptó su osadía

se le escapó un gemido

se le erizaron los pelos

y quitándose el velo

de lo que estaba prohibido

pensó que aquello era poesía

Con sus alas lo envolvió

le agarró el pelo con tiento

y casi le falta el aliento

cuando el éxtasis llegó

Caída en espiral

lento descender

de dos figuras aladas,

un cruce de miradas

les hizo entender

que llegaba su final

El hombre jadeaba extasiado, aún desnudo y estirado sobre las sábanas. Mientras recuperaba poco a poco el ritmo normal de su respiración le envolvió otra vez ese sentimiento de culpa y otra vez se preguntó por qué acudía a aquella habitación semana tras semana. Se incorporó y se sentó en el borde de la cama. Miró a la mujer que había comenzado a vestirse y clavó su mirada en el suelo.

-Me ha pasado algo… muy extraño -Hizo una pausa indecisa, no sabía si seguir- He visto... dos ángeles besándose… He visto… he visto…-trataba de encontrar las palabras evocando otra vez esa imagen- … poesía -Y esta palabra le vino a la mente como caída del cielo.

-¿De veras? – Preguntó la mujer sin demasiado interés.

El hombre levantó la mirada. Ella estaba fumando a lado de la ventana, apoyada en la pared, observando la oscuridad del exterior. No había continuidad en el momento, para ella todo acababa con la eyaculación de aquel hombre, o de cualquier otro. Él prefirió no seguir hablando del tema y comenzó a vestirse.

-No sé si podré venir la semana que viene, es posible que mi mujer y yo nos marchemos de viaje. ¿Prefieres que te avise si no vengo?

-No hace falta, si no vienes me tomaré un descanso. Estoy trabajando mucho últimamente… -Y esto último fue casi un susurró para ella misma, un rápido resumen a su asquerosa vida.

-Está bien… pues… me voy ya. Se me está haciendo tarde.

La mujer se giró esta vez para hacer un gesto desganado con la mano y siguió mirando por la ventana envuelta en el humo de su propio cigarro y perdida en las brumas de su amargura. El hombre salió de la habitación y antes de cerrar la puerta echó una última mirada al interior, a la mujer, a la cama deshecha y volvió a sentir ese sentimiento de culpabilidad.

Salió a la calle. Hacía frío. Comenzó a andar lentamente recordando el orgasmo tan extraño que había tenido. ¿Sería real lo que vi? pensó. Le hubiera gustado explicarlo a su mujer, pero claro, eso era imposible. Cómo justificar un orgasmo fuera de casa…

-Qué tontería, los ángeles no tienen sexo… -Y se rió de las ideas absurdas que estaba teniendo. Aceleró el paso, era tarde y tenía ganas de llegar a casa.

Ksiel se cubría el rostro con las manos. Lloraba. Levantó la cabeza y dijo entre sollozos:

-Hasmael, hemos perdido las alas…

Hasmael estaba a su lado, tranquilo, satisfecho del momento. Se giró hacia él y lo abrazó. Le acarició la mejilla con el dorso de la mano limpiando las lágrimas, le besó y hundió sus dedos en su densa cabellera.

-Sí Ksiel, hemos perdido las alas –y le sonrió cariñosamente – Pero hemos aprendido a volar.

Autor: Jafatron

“He pasado demasiado tiempo observando mi reflejo en el espejo del pasado”- pensó Alicia cuando se le encogió el corazón.Los años, traidores, le habían tratado mal. Momentos dulces, momentos agrios, desesperación y vergüenza se mezclaban al antojo en su cabeza oxidada por la culpa.

Pero él la querría, a pesar de todo.

Ella lo sabía. Corrió en su busca. Tal vez las sombríos prejuicios de los demás no apreciaran su carrera desesperada, no la respetaban, no la recordaban.

Pero él seguro que aún la querría, a pesar de todo.

El espacio se volvió confuso, el pasado volvió al presente, el tiempo se detuvo.

Él la abrazó con cariño y ternura, le removió la melena blanquecina y le susurró al oido.

Alicia cerró los ojos, notó como sus largos dedos le acariciaban los párpados, los labios el cuello...para abrirse paso por debajo de su bata. Dejó caer el cinto y él le besó todo el cuerpo. Besos suaves, casi imperceptibles, rozaron cada pliegue de su piel, cada lunar, cada cicatriz, cada sueño roto.

De nuevo le miró a los ojos y suspiró honda y profundamente, Alicia se estremeció de placer al sentirse de nuevo amada y perdió el control.

Unidos alzaron el vuelo, bailando al compás del latido de sus corazones. Dulce sensación de ser uno, de ser respirado por el otro. Un baile dibujado por las hojas del otoño recordando que hubo una primavera en la que eran felices. Rota de placer Alicia expiró su último aliento.

Autora: Luna

(Imágenes de la autora)

Oskar Kokoschka miraba con asombro a Alma Mahler. Veía en ella a “la mujer simplemente” –tal y como la definiría después-, como si se tratara de una de las maravillas del mundo. Su relación se regía por el sexo fundamentalmente convirtiendo lo real en irreal en una orgía en la que los dos se unían como santateresas para las que la unión significa la muerte para el macho.

En una ocasión en la que el pintor era entrevistado contestó lo siguiente a la pregunta de qué era lo que más le había fascinado de ella: “¡Las líneas que parten de su ombligo y van hacia su intelecto, y aquellas que van desde su ombligo hacia abajo, al paraíso!”

Las cartas de y para Kokoschka hubieran constituído (de haberse conservado) todo un Decamerón del siglo XX. Ella misma solía decir que “lo que nosotros nos escribimos no lo han confesado o dicho ni siquiera Hero y Leandro, Heloisa y Abelardo, o Romeo y Julieta”.

Así amamos y queremos ser amados todos alguna vez pero como decía la propia Alma ningún fuego, aparte del Sol, quema eternamente. La fatalidad de esta relación llegó cuando un día comprobaron que se amaban y que entre ellos dos existía algo más que su pasión (obsesión) por el sexo.

Kokoschka poseía un pequeño estudio con un estrecho dormitorio en el Stubenring de Viena. Una vez separado ya de Alma, pintó las paredes de las dos habitaciones del estudio de color negro. El poeta Georg Trakl le acompañaba mientras pintaba, entre estas paredes negras, La novia del viento . No podía ser de otro modo, amaba y odiaba al mismo tiempo, como un tipo raro (¿quién no lo ha sido alguna vez?). La novia del viento fue el retrato de su “dramática separación del drama”. Drama sí, tragedia no. La primera conlleva siempre una salida del héroe, una opción por la que se decanta y elige su destino. De la segunda, no hay salvación ni escapatoria, de ahí que Kokoschka vendiera el cuadro a un farmacéutico de Hamburgo. Con la cantidad de dinero que recibió por él, por su pasado con Alma, adquirió un caballo media sangre con el que ingresó en el ejército ya que el pintor servía como aspirante a oficial en la Caballería y debía de disponer de caballo propio.

Todo un pasado por un caballo, los sonidos que se derramaban en una animalidad delirante por un puñado de dinero. Oskar no creyó nunca en una separación permanente: Alma le dio una cadena roja que conservaba de su madre. Él un anillo mágico, un talismán. No sirvió de nada, en la lejanía su amada terminaría casándose con un hombre opuesto en todo a él: Walter Gropius .

Desde el hospital militar donde convalecía de sus graves heridas pensaba un moribundo Tristán que su Isolda ya no cantaría nunca más para él y con placer doloroso soñaba con el azul del viento, su novia, Alma Maler (1).

(1) Maler en alemán significa pintor.

Para recuperar la dinámica del blog y para que piensen un poco (¡no todo va a ser placer!) ¿Sabrían decirme el nombre del caballo que adquirió Kokoschka? Venga, un esfuerzo…

“A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio; flota alrededor mío como un aire impalpable; lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones y los llena de un deseo eterno y culpable.

A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte) la forma de la más seductora de las mujeres y, bajo especioso pretexto de aburrimiento, acostumbra mis labios a filtros infames.

Me conduce así lejos de la mirada de Dios, jadeante y rendido de fatiga, en medio de las llanuras del Hastío, profundas y desiertas, y lanza a mis ojos llenos de confusión ¡vestidos manchados, heridas abiertas y el parto sangriento de la Destrucción!”

Charles Baudelaire

¿Ustedes, amigos míos, ya tienen su demonio particular? Si no es así, no se preocupen, salgan a la calle a descubrirlo. Siempre hay uno suelto esperándonos mientras nosotros, inconscientes, creemos estar viviendo unas horas más de nuestra vida. Yo tengo uno, lo aspiro y siento que abrasa mil pulmones y los llena de un deseo eterno. No existe en nosotros la culpa: él por su propia naturaleza de ser infernal y yo, por esta inconsciencia que sufrimos los que amamos tanto.

Pasen un buen fin de semana y sigan la recomendación de esta su servidora: séanme felices.

NOTA: el caballo que compró Kokoschka con el dinero de la venta de La novia del viento se llamaba Minden Lo.

tenías que ser tú, melancolía, quien resucitase”

Porque siempre la tratamos de “tú”, como a alguien cercano, como de confianza. Tan cercana que cualquiera de nosotros hemos disfrutado de su compañía en un momento u otro.

El lienzo que les traigo hoy, lunes melancólico de un pasado fin de semana, modelado en sombra y en olvido, se titula Retrato de un joven y fue ejecutado hacia 1530-40 por Moretto da Brescia. La influencia de Tiziano es innegable en la obra de este pintor, pero si no les importa, asociaremos su nombre con el de otro pintor que ya conocemos, Lorenzo Lotto porque se puede afirmar que sus retratos psicológicos son las obras más fascinantes de la primera mitad del siglo XVI en cuanto a este género se refiere.

Da Brescia nos presenta a un joven con la mirada perdida. Se trata de un rico noble italiano lujosamente vestido y aparentemente sentado ante una cortina de brocado, decorada con granadas y claveles. Digo “aparentemente” porque en realidad se encuentra de pie, apoyando su mano izquierda en el brazo del sillón e inclinando ligeramente en diagonal su cuerpo hacia la izquierda. Apoya la cabeza en su mano derecha posando el codo sobre los cojines dispuestos al afecto encima de la mesa. Sin lugar a dudas, la postura corresponde al hombre melancólico . Su estado taciturno, su abatimiento (inclinado como un sauce o un ciprés) nos dan muestra de ello, además de la inscripción en letras griegas que aparece en un letrero cosido al ala de su sombrero adornado éste con una hermosa pluma. La inscripción ha sido traducida como “¡Ay! Pido demasiado”, una divisa, una especie de confesión que el joven nos hace. Íntima, casi escondida. De una tristeza que hace blancos nuestros cabellos.

¿Qué es lo que pide el muchacho? ¿Bienes materiales o el favor de un amor no correspondido? ¿Qué poder alberga la melancolía para que debamos soportar hasta nuestro propio cuerpo?

Modelada en sombra y en olvido, tenías que ser tú, melancolía, quien resucitase…

El título del post de hoy se lo debo a un verso de Victor Hugo. Lo he elegido porque quiero hablarles de abismos y de genios. En particular, aquellos que hicieron del siglo XIX un período histórico que siempre me ha atraído y del que guardo grato recuerdo desde mis tiempos de estudiante de Filosofía: el Romanticismo.

Desde la melancolía que me trajo ayer nuestro joven de Moretto da Brescia, he recuperado un espléndido ensayo de Rafael Argullol titulado El Héroe y el Único. El espíritu trágico del Romanticismo que adquirí allá por el año 84 en un ataque de nihilismo y juventud nietzscheanos que es lo que uno debe tener con diecinueve años. La apostilla de la aclaración y de la edad viene a cuento porque en la actualidad –y habiendo transcurrido bastantes años, algo así como un Aleph 0- mi atracción por el tema no se ha visto disminuida en nada. La única explicación que se me ocurre es que me meo fuera del tiesto lo mismo que si tuviera el pelo por la cintura, me adornara el pelo con una guirnalda de flores y fumara canutos por doquier. En fin, así soy.

En el capítulo dedicado a los dioses románticos, Argullol habla de Dioniso, Apolo, Prometeo y Zeus como aquella teogonía básica que inspira la lírica trágica del movimiento romántico. Ya no son dioses, en el sentido sagrado o religioso, sino “impulsos meramente humanos nacidos de una conciencia poética que, eso sí, tiene una desesperada y frustrada necesidad de aquéllos”. Una vez definida la idea, permítanme que hoy les hable del primero.

El Dioniso romántico encarna la turbulencia, lo que el autor denomina “lo romántico de lo clásico”. Por su naturaleza, Dioniso impulsa la creatividad primaria, desordenada; aquello que se desborda del inconsciente y del sueño, del misterio del sexo y la locura sensitiva. Una estética de la pasión en un espacio sin límites donde coexisten el fondo sin forma y la libertad sin moralidad, lo que Herder definiría como el inicio mítico-histórico de una nueva clase de poética cuya novedad estaría basada en la liberación incondicional de nuestras emociones:

“Lo verdaderamente ditirámbico desciende probablemente de la más remota forma de expresión poética derivada de la sensualidad instintiva en busca de sus objetivos; se dirigía sólo al ojo, al oído, al gusto; siempre hablaba el lenguaje de las emociones, raramente el del intelecto, nunca el de la razón”

Dioniso se sienta en el trono de la poesía y en contraposición con las “luces”, su reino es la penumbra, invitándonos a los hombres a un viaje a los infiernos, a los abismos de la sensitividad y de la inconsciencia donde el afán de totalidad trae consigo el vértigo y el sufrimiento en un ascenso a la cima de la sensualidad y un descenso simultáneo al abismo del dolor. No en vano a Dioniso se le considera la unión de lo que construye y de lo que destruye; el nexo entre la muerte y el amor como en el caso de “intoxicación báquica” de Novalis; la reconciliación de las fuerzas de la luz y de la oscuridad si hablamos de Hölderlin; la culminación del sueño como capacidad de autodestrucción a través de él en Keats o aquel deseo de liberar la exaltación y el sufrimiento que se hallan en la esencia última del ser humano si nos referimos a Leopardi.

Nietzsche dará el gran paso ampliando la naturaleza dionisíaca del hombre afirmando:

“es lícito decir Yo: sólo que esta yoidad no es la misma que la del hombre despierto, empírico-real, sino la única yoidad verdaderamente existente y eterna que reposa en el fondo de las cosas”

porque existe en nosotros, los hombres, un impulso que nos vincula a los abismos de nuestro propio ser, a través de lo misterioso, de lo sexual y lo delirante y a las altas cotas del placer mientras descendemos por los desfiladeros del horror a la muerte.

Hasta mañana.

Si ayer decíamos que Dioniso constituía lo romántico de lo clásico, Apolo es lo clásico de lo romántico: la luz frente a la noche del hombre. Si Dioniso nos obsequia con el desorden de elementos dolorosos y placenteros de lo trágico, Apolo, por el contrario, los recoge otorgándoles una dimensión heroica. Frente a la primacía de los sentidos que disgregan la realidad en el primero, la fuerza “articuladora” de la voluntad en el segundo. Dioniso es el portador de la devastación mientras que Apolo representa el retorno de la acción individual, aquella que en la búsqueda de su propia identidad, intenta salvar al hombre sumido en su experiencia trágica. La universalidad frente a la individualidad, pero el hombre no puede perderse entre turbulencias sensuales y oníricas que lo transporten irremediablemente hacia el abismo de ahí que, en un acto de voluntad, se vuelva hacia sí mismo para ordenar las fuerzas oscuras de la naturaleza y salvarse.

Apolo “nace según una ley dialéctica de la belleza (…) y su nacimiento, es, paradójicamente, una agonía en la vida” nos dice Argullol por eso no podemos considerar a Apolo al margen de Dioniso. El Yo heroico-trágico de la razón romántica no puede entenderse sin la unidad entre ambos dioses. Los dos proceden de un tronco común en el que Apolo puede ser, como Dioniso, fuente de dolor. Para el pensamiento romántico no cabe duda de que “la belleza es trágica y lo trágico es necesariamente bello”. Pero ¿por qué consideramos a Apolo fuente de dolor? Si hilamos razonamientos encontraremos la respuesta: Apolo es despertar, el despertar del sueño, de la embriaguez; la vuelta a la soledad tras un estado de ilusión donde la individualidad se ha visto quebrantada. ¿Acaso la resaca onírico-sexual del hombre no produce dolor? Quizás el mayor de los posibles, la certidumbre de la muerte. Ante ella, la voluntad del hombre trágico se erige triunfante gracias a su identidad individual y su subjetividad autoordenada ante el mundo que la disgrega y debilita. El poeta, el héroe romántico reconciliador podrá entonces proclamar: “El enorme conocimiento hace un Dios de mí”, porque a través del conocimiento las sensaciones oscuras no producen horror.

El juego ha terminado, los dos impulsos constituyen el embrión de la condición humana. Podrán ser negados pero aquel que los acepte tendrá en su mano la fuerza motriz del quehacer trágico. La belleza es sublime, es separación y reencuentro.

París, 1917. Es exactamente el lunes 3 de diciembre cuando por primera y última vez en su vida Modigliani, el pintor mujeriego y bohemio, presenta ante la sociedad parisina una exposición de sus cuadros y dibujos en la galería de la marchante Berthe Weill. El acontecimiento termina como el rosario de la aurora puesto que si consideramos la Ley de Murphy, lo que tiene que salir mal, sale mal. La sala estaba situada justo enfrente de la comisaría de policía y la afluencia de clientes en la galería respondía a una cuestión bien simple: no sólo se exhibían cuadros de desnudos en su interior sino que uno y bien grande presidía el escaparate donde cada vez más curiosos se agolpaban para contemplarlo. El comisario ordenó clausurar la exposición y mandó llamar a su despacho a la responsable del escándalo entre los gritos y mofas de la multitud:

- ¿Me ha pedido que viniera?

- ¡Sí! ¡Y le ordeno descolgar toda esa basura!

- Me atrevo a hacer un comentario: hay expertos que no comparten esa opinión. Pero ¿qué es lo que le parece tan grave en estos cuadros de desnudos?

- Estos desnudos, estos desnudos… ¡Tienen vello púbico!

El post de hoy jueves es el último de esta semana. El viernes a las 8:30 h. de la mañana, Tio Petros y yo estaremos oliendo Sevilla y, admirándola, como se admira un desnudo de Modigliani. Dejaré para un futuro post el tema del desnudo en el pintor de Liorna, para esos momentos sosegados de lucidez apolínea que seguirán al sueño ditirámbico sevillano. Hoy, un apunte solamente, uno que debo reconocer ha sido inspirado por un meritorio observador (desde la ciencia, me dice) como es Tio Petros cuando yendo más allá de la apreciación del comisario de policía me comenta:

- No sólo tienen vello púbico sino que además la ingle derecha está sensiblemente más “despoblada” que la izquierda. Bello vello, púbico e impúdico para el gran público.

Y entonces yo le digo, ole, ole y olé y para que así conste, firmo el presente documento en el lugar y fecha que lo encabeza y como rúbrica baste un beso que le planto en la boca con tal transitividad que me olvido de Modigliani mientras Sevilla me espera:

nota: se me olvidaba. Si alguien quiere tomarse unas cañitas con nosotros, basta con escribirme un email (eso sí, salimos de madrugada a coger el avión). 

vailima@gmail.com